MIRADAS Y VOCES

Dónde me duele. Algunos apuntes sobre cuerpo y salud.

2012-02-11T11:26:00.003+01:00

· Una frase que escuché hace tiempo y se me quedo grabada: “no tenemos cuerpo, somos cuerpo”. Desde entonces, muchas lecturas y encuentros me reafirmaron esa falsa escisión entre cuerpo y mente, cuerpo o conciencia. Sin embargo, lo aprendido pesa y solo cuando la enfermedad me visitó durante una larga temporada, lo entendí; o mejor dicho, lo viví. Soy cuerpo…

· Una clave, tal vez: renunciar a querer entenderlo todo, dejar de racionalizar tanto para (re)aprender a escuchar al cuerpo. Porque el cuerpo sí sabe -lo que nos hace daño, lo que nos sienta bien- y nos envía múltiples señales cuando algo no va bien: dolores, cansancio, altibajos, nervios…

· Un placer: disfrutar de nuestro cuerpo. Reconocerlo, respetarlo y quererlo tal y como va siendo, prestarle atención y mimarlo con esos pequeños gestos cotidianos que se convierten en un tiempo y una energía que nos sana; re-descubrir su movimiento, lo que somos capaces de hacer y expresar, y volver a jugar...

· Un problema: no solemos pararnos a escuchar que nos esta diciendo el cuerpo. Como planteaba una anuncio “¿para que parar si puedo tomarme una pastilla que me permita seguir con mi vida?” ¿será que a veces tememos precisamente parar y observar cómo es nuestra vida?; ¿o será que siempre hay cosas mas importantes que cuidarnos a nosotras mismas?, ¿seguro?

· Una advertencia: los autocuidados que dejamos para otro día –que suele retrasarse, por cierto- no se recuperan; pero si van dejando un poso en nuestro cuerpo –que tiene mas memoria de lo que creemos- aquellas palabras que no dijimos y nos quemaban por dentro, aquellas caricias que no dimos y murieron en nuestros dedos, aquellos deseos que no seguimos y habitan en nuestros sueños…

· Un aprendizaje: el dolor duele menos cuando lo compartimos, cuando poco a poco lo convertimos en palabras, cuando dejamos de tener miedo a mostrar nuestra “debilidad”, cuando somos capaces de pedir ayuda, cuando dejamos que nos cuiden…

Ese amor, el del cuidado mutuo, ese amor…

· Una pista: recuperar la autoridad sobre nuestra propia salud (dejada desde hace un par de siglos cada vez mas en manos de los expertos y la ciencia);¿Quién mejor que una misma o uno mismo para saber lo que no s pasa? No se trata de obviar la medicina, pero si de relacionarnos con ella de otra manera: hacernos escuchar, sin miedo; aprender a tratar pequeñas dolencias a través de la alimentación y otros recursos naturales y sencillos; no tener siempre prisa por curarnos –a veces lo que necesitamos es precisamente tiempo para descansar- compartir conocimientos y cuidados en nuestras redes informales…

· Una actitud distinta, porque recuperar la autoridad significa tener también mas responsabilidad: preocuparnos por lo que comemos, por nuestros ritmos y tiempos, por el espacio que damos a lo afectivo, por tener relaciones y actividades que nos llenen; pero también por las consecuencias de nuestro consumo, por la interiorización de los roles de género que nos hacen daño, por las condiciones laborales que aceptamos, por los espacios que habitamos…Porque no podemos olvidar que la salud tiene mucho que ver con factores ambientales, culturales, sociales, económicos, y políticos, pero también que individual y colectivamente tenemos capacidad para cambiar(nos).

Irene S. Choya.

Nº 2 de la revista feminista "la madeja".Monográfico al cuerpo. Imprescindible.

Consíguela aquí

2012-01-17T11:32:00.002+01:00

En las calles de aquí.-

2012-01-13T16:49:00.004+01:00

DE VUELTA.....

"Escribir ayuda a la concentración personal, al monologo interior y, por ende, a la individualización en el acto de reflexionar.

Esta experiencia es desconocida por muchas mujeres que acostumbran a pensar y analizar las cosas al dialogar y, sobre todo, al consultar a los otros o reivindicar sus ideas frente a ellos; otras más que desconocen esta experiencia prescinden de la autorreflexión y hablan para desahogarse y no entender nada. Por eso, la práctica de la escritura es nodal en estos talleres para la transformación práctica de la subjetividad ilimitada, presente en muchas mujeres. Esa subjetividad, siempre abierta a los otros, impide la interiorización y la elaboración productiva de juicios propios, dudas o nuevos saberes derivados de la experiencia. Al escribir se interrumpe el diálogo y se instala el silencio, puerta de la conciencia y de la experiencia solitaria, que posibilita la soledad, aun en compañía, y nos prepara para estar solas en nuestras paredes y en nuestros propios límites. Esta experiencia de soledad es imprescindible para desarrollar la independencia y la autonomía, pilares ambas para la consolidación de la autoestima."

Claves feministas para la autoestima de las mujeres. Marcela Lagarde. Cuadernos inacabados. horas y HORAS

Pues eso. Aunque sea a través de otras MIRADAS Y VOCES, volvemos.

2010-08-12T13:24:00.004+02:00

LAS HIJAS DE EGALIA.-Gerd Brantenberg

"Después de todo son los hombres quienes engendran a las hijas-dijo severamente la directora Brava a su hijo levantando los ojos de la Gaceta de Egalia. Estaba perdiendo los nervios.

-Y además estoy leyendo el periódico-molesta, retomó la lectura desde donde la habían interrumpido.

-!Pero yo quiero ser marinera! Me llevaré a la niña conmigo, contestro Petronio.

-¿Y que diría su madre? no. Hay cosas en la vida que hay que aceptar. Con el tiempo tú también te darás cuenta de cómo funcionan las cosas. No todas podemos ser iguales, ni siquiera en una sociedad igualitaria como la nuestra. Además seria un aburrimiento mortal. Una existencia triste y gris.

-!Es mucho mas triste y gris por no poder hacer lo que una quiere!

-¿Quien dice que no puedes hacer lo que quieres? Sólo digo que debes ser realista. No se puede nadar y guardar la ropa....Si tienes hijas, tienes hijas y se acabó. Mira, Petronio, cuando era joven yo también soñaba a menudo con grandes cosas para el futuro. Románticas fantasías sobre la vida de una marinera. Eso es lo que te ocurre. Deberías dejar de leer novelas de aventura y concentrarte en la literatura azul. Así tus sueños se corresponderían más con la realidad. En cualquier caso, ningún hombre de verdad quiere ser marinera."

......

"-Lo he estado pensando. Lula tiene razón. Ya es hora de que empieces a utilizar sujetapene Petronio. (...)

Pero a él no le apetecia nada tener que ponerselo. Los otros chicos se quejaban de lo incómodo que resultaba tener que introducir el pene en el estúpido estuche rígido, tán poco práctico a la hora de hacer pis. Primero había que desatar la cinta que sujetaba el SujetaPenes, y la cinta a su vez se ajustaba a la falda, por lo que al principio la operación requería cierta atención. A menudo la cinta quedaba demasiado ajustada e irritaba la piel. Además había que hacer nos cortes en la falda para dejar al descubierto el SP. Algunos chicos decían que el SP les producía prurito, otros decían que la elección del material era fudamental: había unos tejidos suavísimos que no irritaban tanto. Pero un SP de este tipo era muy caro (...) Petronio suspiró y pensó por enésima vez: ojalá fuera una chica. Así podría llevar una de esas simpáticas solapas que se ajustan a la parte trasera del pantalón o del mono y !zas!, listo en un segundo."

....

"El círculo de "La Libertad" se encontraba a medio camino sobra la ladera de la Colina de la Luna, que se alzaba escarpada desde el mar en la Bahía de Egalicia. Desde los grandes ventanales del Círculo las socias gozaban de una vista espléndida de toda la ciudad, el puerto y la isla.

Por principio, la inscripición al Círculo estaba abierta a todas. Sin embargo, en la práctica sus socias eran casi exclusivamente directoras y vicedirectoras de las Cooperativas de la Estada, jefas submarinistas, entrenadoras deportivas, decanas y directoras de escuela, diputadas, artistas, científicas y directivas empresariales.

Ruth Brava estaba de pésimo humor mientras cruzaba el Puente del Norte en dirección al Círculo. No le gustaban esas discusiones con Cristóbal. Era un buen esposo y ella lo sabía. La amaba, y le demostraba su amor. Siempre interesado por el trabajo de ella, era una fuente de inspiración. A veces se dedicaba a fondo, leyendo los informes, comentando las conclusiones, preguntando el significado de sus notas, informándose de sus decisiones. Además era un hombre verdaderamente guapo. En otro tiempo había recibido infinidad de proposiciones de protección de paternidad, y cuando salían juntos estaba siempre muy solicitado."

Debería ser libro texto obligatorio para todo el Bachillerato. Resulta sencillo tras su lectura entender no sólo las desigualdades sino el Feminismo, que tanto miedo da aún tanto a propias como extraños.

2010-01-07T13:00:00.004+01:00

En las calles de allí...(Netherlands).- Cuidan estos detalles.

2009-12-24T19:15:00.003+01:00

PERFILES.-Belén Artuñedo

En el umbral de cada desaparición,

estamos juntas,

apilando herencias, cimientos insolubles,

guardandonos las caras de nuestra moneda

que venimos apostándole al amor.

De tus piedras se levanta mi torre

y tus muros detienen el sol que me hace sombra.

Hemos pagado a medias cada huída,

dispongo para tus huéspedes mis habitaciones

y, vestida de reina, cuidas de mi mendiga.

Si te arrojas desnuda, echo las redes

y acarreo tu fiebre por mis dunas.

Y sé que contaré contigo para emsamblar los trozos

cuando llenes de restos las maletas del viaje

que a ti me devuelva.

A C. por ese fin de semana de celebración de cambio de orden. Por todo lo que me distes y me das.

Imagen de aquí.

2009-12-15T12:11:00.002+01:00

BELEN ARTUÑEDO.- Dentro

Las estancias de mi cuerpo

guardan nombres en sus rincones,

atienden el humo del invierno

y caldean el recinto al que desciendo

despacio.

Me visito cada día.

Para reposar a un hombre y cubrirlo

y darle mi pecho.

Allí cabe su carne donde hacer noche,

lo alojo en el centro,

en el tronco hendido, la roca horadada,

la bolsa de aire, lo más vacío que poseeo:

el secreto descanso.

La tierra que recoge este abrazo perdido

lo florecerá.

Del libro Teselas.

Imagen "Amantes 108". Nicoletta

2009-12-10T17:47:00.003+01:00

EL PUNTO DE VISTA DE UNA MUJER*.-Las mujeres son fuertes, las mujeres son importantes. Los hombres zhun/twa** dicen que las mujeres son los jefes, las ricas y las prudentes. Ello es debido a que las mujeres poseen algo muy importante, algo que permite a los hombres vivir: sus genitales. Una mujer pueda hacer que un hombre viva incluso si está casi muerto. Ella le puede dar sexo y hacer que viva de nuevo. Si ella se negara a hacerlo, él moriría. Si no hubiera mujeres disponibles, el semen mataría a los propios hombres. ¿Lo sabías? Si sólo hubiera hombres, todos morirían. Las mujeres hacen que ellos vivan.

*Fuente: Palabras de Nisa, mujer ¡kung san, según grabación de Marjorie Shostak.
**zhun/twa es uno de los nombre por los que se conoce a los ¡kung san.

Antropología Cultural. Marvin Harrris

2009-12-03T14:54:00.003+01:00

Quiero ser una !kung san (IV).-Algo hemos comentado anteriormente. Los ¡kung san dedican solamente unas 20 horas por semana de caza. Si trabajaran mas horas por semana no solamente les resultaría cada vez mas difícil capturar sus presas, sino que además correrían el riesgo de agotar la población animal por debajo del punto de recuperación. En cierta forma, los ¡kung se benefician de estar a merced de los índices naturales del incremento de plantas y animales en su hábitat; su modo de producción les obliga a trabajar menos que los agricultores intensivos o los obreros de las fábricas modernas.

Antropología Cultural. Marvin Harris

2009-11-28T23:49:00.009+01:00

Quiero ser una !kung san (III).-

Su organización económica está basada en intercambios según el principio de reciprocidad: Toman según su necesidad y dan sin ninguna regla establecida de tiempo o cantidad.

Por la mañana entre 1 y 16 de los 20 adultos de la banda ¡kung San abandona el campamento para pasar el día cazando o recolectando. Vuelven al atardecer con el alimento que han encontrado.

Todo lo que se trae al campamento es compartido por igual, prescindiendo del hecho de que los receptores hayan pasado el día durmiendo o cazando.

A la mañana siguiente un grupo distinto ( o no) de recolectores sale del campamento y cuando regresa al atardecer, se repite la distribución de alimentos. A la postres, todos los adultos habrán participado en la recolección o caza, y habrán dado y recibido alimentos. Durante largos periodos de tiempo pueden existir considerables desigualdades en la balanza de dar y recibir, pero ello no da lugar a habladurías o acciones especiales.

En este contexto de reciprocidad expresar gratitud por la parte recibida indica que se es un tipo de persona que calcula cuanto da y cuanto recibe.

Richard Lee, autor de The !Kung San: Men, Women, and Work in a Foraging Society y que convivió con ellos y ellas, cuenta como aprendió este aspecto de la reciprocidad gracias a un revelador incidente. Para complacer a los ¡kung con los que vivía, decidió comprar un gran buey y sacrificarlo como regalo de navidad.

Pasó días buscando en las vecinas aldeas bantúes el buey más grande y cebado de toda la región. Finalmente, compró lo que parecía ser un espécimen perfecto. Pero no hubo un solo ¡kung que no le asegurase, reservadamente, que había sido timado al comprar un animal de tan escaso valor. “Naturalmente, nos lo comeremos”, decían, “pero no nos saciará; nos lo comeremos y nos iremos a dormir a casa con las tripas rugiendo”.

Sin embargo, cuando se sacrificó el buey de Lee, resulto estar cubierta de una gruesa capa de grasa. Al cabo del tiempo, Lee consiguió que sus informantes le explicaran el por que le habían dicho que su regalo no tenía valor, aun cuando ciertamente sabían mejor que él lo que había bajo la piel del animal.“Cuando un joven trae tanta carne, llega a creerse un jefe o un gran hombre y piensa que los demás son sus servidores o inferiores. No podemos aceptar eso, rechazamos a quien se jacta, porque, algún día, su orgullo le llevará a matar a alguien. Así, siempre hablamos de su carne como si no tuviera valor. De esta manera ablandamos su corazón y le hacemos generoso".

Antropología Cultural. Marvin Harris

2009-11-26T17:25:00.004+01:00

Quiero ser una !kung san (II).-Los hombres cazan de media, cada tres o cuatro días y solo tienen éxito en aproximadamente el 23% de las ocasiones por lo que la caza no es una fuente de energía eficiente para los ¡kung.
Aproximadamente el 10% de los ¡kung tienen mas de 60 años de edad.
Teniendo en cuenta la gran cantidad de carne y otras fuentes de proteínas en su dieta, su buena condición física y su abundante tiempo de ocio, los ¡kung tiene un alto nivel de vida. La clave de esta situación es que su población es baja en relación a los recursos que explotan.
De las aproximadamente 262 especies de animales conocidas por los ¡kung solamente comen unas 80 en base a que solo cazaran aquellas especies que tienen un porcentaje máximo de rendimiento calórico con relación al tiempo que invierten en la caza o recolección.
Las madres ¡kung intentan evitar tener hijos muy seguidos, con el objeto de evitar el peso de transportar dos niños a la vez. Por otro lado los beneficios de tener mas hijos queda bastante reducido debido al agotamiento de las especies animales y vegetales salvajes. Por estas razones la densidad de población no suele superar a una persona por milla cuadrada.
Enfermedades como, paperas, tuberculosis, tos ferina, escarlatina y el vulgar resfriado probablemente tenían menos importancia entre pueblos cazadores-recolectores, como los ¡kung. La capacidad para recuperarse de estas infecciones esta estrechamente relacionada con el nivel general de salud corporal, que a su vez esta muy influenciado por la dieta, especialmente por niveles equilibrados de proteínas.
Antropología Cultural. Marvin Harris

2009-11-20T17:39:00.004+01:00

Quiero ser una !Kung San (I).-Los ¡Kung san (El signo ! designa un sonido especial llamado chasquido) son un pueblo de cazadores y recolectores que viven en el desierto del Kalahari a ambos lados de la frontera entre Botswana y Namibia en Africa del sur. Recorren grandes distancias de un campamento a otro en busca de agua, caza y plantas silvestres alimenticias. Solo construyen refugios temporales y tienen un mínimo de posesiones; están bien alimentadas y alcanzan una edad de vida relativamente larga.
Los hombres ¡Kung San están especializados en la caza, mientras que las mujeres ¡kung San están especializadas en la recolección, aunque a veces las mujeres traen animales pequeños al campamento y los hombres ayudan a transportar las pesadas cargas de nueces.
El numero de individuos en un campamento ¡Kung varía de 23 a 40 (con una media de 20 adultos y 11 niños). Los 20 adultos dedican una media de 2,4 días por semana a la caza y la recolección.
Aproximadamente el 60% de las calorías consumidas por un campamento ¡Kung procede de la actividad de recolección de las mujeres. En una jornada media cada mujer regresa con una carga de 15 a 33 libras de nueces, bayas, frutos, verduras y raíces en proporciones que varían de una estación a otra.
Antropología Cultural. Marvin Harris

2009-11-12T10:57:00.003+01:00

EN EL CORAZON ETERNA LA SEMILLA DE UN SUEÑO BROTANDO.- Nicoletta

Galeria MAIKA SANCHEZ

26 Nov-16 Dic

Grabador Estevez 9

Valencia

Y aquí un link a su página por si todavia hay alguien que no la conoce.

2009-11-01T14:18:00.002+01:00

SHARON OLDS.-

LAS VÍCTIMAS

Cuando mi madre se divorció de ti nos alegramos. Aguantó y
aguantó, en silencio, todos esos años y entonces
te echó, de repente, y sus
hijos lo aplaudieron. Luego te despidieron, y
nos reímos pícaramente, igual que la gente se sonreía cuando
el helicóptero de Nixon despegó de la Pradera
Sur por última vez. Sentimos un cosquilleo
al pensar cómo te quitarían la oficina,
también a tus secretarias,
tus almuerzos con tres whiskys dobles,
los lápices, tus resmas de papel. ¿Recobrarían
también los trajes, aquellos esqueletos
oscuros colgados en tu armario, y las puntas
negras de los zapatos con sus anchos poros?
Ella nos había enseñado a aceptarlo, a odiarte y aceptarlo
hasta que removimos su conciencia para
aniquilarte, padre. Ahora me
cruzo con vagabundos en las puertas, cuerpos
como babosas blancas que resplandecen a través de los jirones de
sus trajes de légamo compacto, las aletas
inmundas de sus manos, el fuego sumergido
de sus ojos, barcos hundidos con sus
faroles encendidos, y me pregunto quién les aguantó y
aguantó en silencio hasta que lo habían
cedido todo y nada les
quedó ya sino esto.

Del libro Los muertos y los vivos. Tremendo

2009-10-08T13:02:00.002+02:00

En las calles de allí.-

2009-08-29T20:05:00.012+02:00

TINA MODOTTI.-(1896-1942) Fotógrafa. De su intensa vida salieron algunas de estas maravillas. Y al final un leer mas para que os pique el gusanillo y sigais investigando por vuestra cuenta. Os aseguro que no os dejará indiferentes.

Campesino, 1927

Canana, mazorca y hoz, 1927

Manos lavando, 1927

Detalle del mural en la Secretaría de Educación de Diego Rivera. A la derecha Tina Modotti

Huelga de campesinos, 1926

Tina Modotti por Edward Weston

Tina Modotti por Edward Weston, 1923

Tumba de Tina Modotti en el cementerio Dolores de Ciudad de México con el poema de Pablo Neruda le hizo cuando murió.

Y si pinchas AQUI, Los ojos de una pasionaria por ELENA PONIATOWSKA

2009-08-26T22:26:00.004+02:00

En las calles de aquí II.-

La salida de la calle Porvenir es un cortinglé.

Así nos va...

2009-08-13T14:35:00.005+02:00

EMILIANA TORRINI.- Jungle Drum y Big Jumps

Ritmos pegadizos y videos tontunos pero beeellos.

2009-08-09T12:00:00.003+02:00

En las calles de aquí.-

2009-07-06T10:38:00.004+02:00

La represión del deseo materno y la génesis del estado de sumisión inconsciente.- Casilda Rodrigáñez y Ana Cachafeiro.

En una carta a Freud, Groddeck decía: Por mas santa que sea la maternidad, ello no impide que el útero grávido excite sus nervios y produzca una sensación de voluptuosidad...voluptuosidad secreta, inconsciente, jamás definida...En verdad, esta sensación, una vez se le ha retirado el nimbo de la sublimación, no es otra cosa que la que se produce generalmente cuando algo se mueve en el vientre de la mujer.

Groddeck abrió una importante brecha al destapar la existencia de pulsiones sexuales ligadas a la maternidad y desvelar el potencial erótico de la mujer mas allá del varón, aunque en su adoctrinamiento freudiano no pudo distanciarse totalmente del falocentrismo.

Pues Groddeck cae también al final del libro en la obsesión de los huecos y protuberancias, asociando la producción de deseo y del placer auna determinada forma anatómica, e identificandose con la teoria de Freud de que el "hueco" es carencia y castración; así se continua negando el potecial sexual de la "concavidad" femenina (del útero).

Mientras que unas veces Groddeck habla del enorme potencial del placer sexual del útero, en otras habla del vientre de la mujer; al igual que de la vagina, como "hueco" dejado por la castración, y del feto como sucédaneo de falo que viene a colmar la carencia...

Ahora bien, llamar al útero "hueco" y entender el "hueco" como una castración es un simbolismo a todas luces malintencionado, que trata de impedir la producción de los deseos y del placer de tal "hueco", y de ocultar lo que sería evidente, lo que el hueco nos sugeriría, a saber, nada de carencias ni castraciones sino su latido de placer, el lugar donde la vida anida y donde se acogen los primeros deseos y las primeras ansias de amor de las criaturas humanas, el lugar del gozo por antonomasia.

¿Y que ocurriría si tratásemos, como propone Gloria Steinem de reemplazar el concepto "penetración" por el de "envolvimiento"? ¿En el que el papel activo, el sujeto del acto, fuese el útero o la vagina que envuelve, en lugar del falo que penetra? Llegariamos quizá a entender que lo importante de la sexualidad es el deseo que se pone en juego en la fusiòn amorosa, veriamos la relatividad de las formas anatómicas y que en ningún caso puede ser una relación de sujeto a objeto, sino entre dos o mas sujetos, porque los objetos no tienen deseos.

2009-07-04T11:48:00.006+02:00

OJO DE GATO.-Margaret Atwood.

"La ley del ojo por ojo sólo conduce a una mayor ceguera"

Imagen: Ojo de gato segun Atwood en "Ojo de gato". Tomada de aquí

2009-05-07T13:58:00.004+02:00

Sin duda otra cita imprescindible para cualquier agenda.-

2009-04-05T21:40:00.004+02:00

THE VISITOR.- Sutilmente deliciosa...

Marquen "imprescindible" en la agenda.

2009-03-13T10:00:00.006+01:00

MARGARET ATWOOD.-El cuento de la criada.

"Un grupo de personas se acerca a nosotras. Son turistas, parecen japoneses, o tal vez formen parte de una delegación comercial y estén visitando los lugares históricos o más típicos. Son pequeños y van pulcramente vestidos. Cada uno lleva una cámara fotográfica y una sonrisa. Lo observan todo con mirada atenta, inclinando la cabeza hacia un costado, como los petirrojos; su alegría resulta agresiva y no soporto mirarlos. Hacía mucho tiempo que no veia mujeres con faldas como estas. Les llegan justo por debajo de las rodillas, lo que deja al descubierto gran parte de sus piernas semidesnudas, con esas medias tan finas y llamativas, y los zapatos de tacón alto con las tiras sujetas a los pies como delicados instrumentos de tortura. Ellas se balancean como si anduvieran con unos zancos desiguales; tienen la espalda arqueada a la altura del talle y las nalgas prominentes. Llevan la cabeza descubierta y el cabello al aire en toda su ocuridad y sexualidad; los labios, pintados de rojo, delinean las húmedas cavidades de sus bocas como los garabatos de la pared de un lavabo público de otros tiempos.

Me detengo. Deglen se para junto a mí y comprendo que ella tampoco puede apartar la mirada de esas mujeres. Nos fascinan y a la vez nos repugnan. Parece que fueran desnudas. Qué poco tiempo han tardado en cambiar nuestra mentalidad con respecto a este tipo de cosas. (...)

Los turistas japoneses se acercan a nosotras, inquietos: volvemos la cabeza, pero ya es demasiado tarde: han visto nuestra cara. (...)

-Disculpadme-nos dice el intérprete-. Preguntan si os pueden tomar una foto"

"La noche es para mí, me pertenece; puedo hacer lo que quiera, siempre que me quede callada. Siempre que no me mueva. Siempre que me estire y permaneza inmóvil. Existe diferencia entre estirarse y tirarse. Tirarse siempre es algo pasivo. Los hombre solian decir: Me gustaría estirarme. Aunque a veces decían: Me gustaría tirármela"

Imprescindible.Aunque no lo parezca es un libro futurista.

Imagen:Patrica Metola 2006. Mas aquí

2009-02-24T13:49:00.003+01:00

MIRIAM REYES.-....y en los enlaces su blog y su web

Inmóvil

abandonado a tu pesadez de hombre inmóvil

me miras con antiquísimos resentimientos.

Óyeme bien

soy inocente de tu pasado

no soy tu puta madre

ni tu enferma madre

ni tu loca madre

aunque sea puta loca.

No merezco recibir agresiones ajenas

retrasadas y caducas.

No proyectes sobre mí los espectros de tu niñez

tengo forma, color y dimensiones propias.

Tampoco vengas a mí

llorando como un niño

cuando no lo eres

este regazo que te acoge también te desea.

No sobreactúes

a mí también me expulsaron del paraíso

antes de tiempo

y sin notificación previa

¿a quién no?

Anda hombre

levántate de ti.

Foto: Miriam Reyes.

2009-02-08T13:52:00.006+01:00

Aceptamos pulpo como animal de compañía.- Hace unos días en una cena de amigos hablábamos sobre las distintas posturas de lucha que existen y la utilidad de cada una de ellas. Una era la indivual fuera de una institución y si era válida en estos tiempos que corren. Había voces que la consideraban inocua sin la fuerza de la masa, otras que la consideraban tan necesaria como la masa y miradas cansadas que afirmaban que era bueno este debate. Va por ellos y ella.

"NO DEJES NUNCA..."
(Jorge Riechmann)

No dejes nunca de desconfiar de las instituciones.

No dejes nunca de confiar en las personas.

No dejes nunca de confiar

en que las personas

crearán instituciones

en las que quizá podrás dejar de desconfiar.

No dejes nunca de desconfiar

en que el triste proceso

por el cual las instituciones

cambian a las personas tristemente

pueda ser cambiado.

No dejes nunca de confiar en las personas.

No dejes nunca de desconfiar de las instituciones.

Poema sacado de aquí

y foto de allí.

El título del post también salió aquella noche tras una reflexión que sería larga de explicar.

2009-02-01T20:40:00.006+01:00

UNO DE ESOS BESOS. Toni Zenet.-Por esos pendientes que se perdían y encontrabas.

Y mas de Zenet aquí. Todo un descubrimiento...

2009-01-26T06:57:00.010+01:00

Es una sirena, ella lo sabe.-
En Valencia una sirena se ha enamorado de nosotras. A veces estas cosas pasan. Se enganchó a mi brazo y ha venido nadando con bolsas y plásticos en la cola hasta la orilla de casa. La he ayudado a despojarse de ellos. Y ha elegido un lugar donde quedarse. Le hemos enseñado la placa de ducha y a utilizarla para que mantenga el oleaje en ella...
Aún no me creo que sea una sirena, no tiene cola. Pero una amiga me lo dijo:"es una sirena, ella lo sabe"
Gracias amiga.

Y por extensión a todas y todos que con realidad habeis arropado estos dias la magia de esta sirena azul.

Imagen:Sirena.Nicoletta

2008-12-07T21:03:00.005+01:00

LA QUESTION HUMAINE.- El gran vacio del lenguaje, la mentira que nos atrapa....
“La metodología general será el empleo de Técnicas Activas de Entrenamiento y Desarrollo de Roles aplicadas al Coaching. Esta metodología consiste en el empleo de formas de comunicación y expresión analógicas y vivenciales, con el fin de que el impacto emocional del aprendizaje ayude en la fijación de los cambios cognitivos y conductuales que se pretenden para alcanzar los objetivos fijados por el cliente.”

“El “formador” a su vez puede estudiar al nuevo empleado y a la hora del paso del periodo de prueba, dar su opinión acerca de la capacidad del mismo evitando un posible futuro despido en el caso de que las expectativas que sobre el trabajador se tenían, no se hayan cumplido.”

"Los profesionales del área, deben dirigir sus esfuerzos para demostrar que el trabajo en Recursos Humanos contribuye con ese retorno de la inversión, estableciendo sistemas y procesos eficaces y eficientes que les permitan identificar, desarrollar y retener el talento, afectando de una manera directa a la Productividad, al Clima Laboral y por supuesto a la Cuenta de Resultados.”

“Para superar estos obstáculos, el área de gestión de personas debe estar al mismo tiempo al servicio de las personas y de los resultados, aplicando racionalidad y objetividad para así ser un verdadero apoyo para la estrategia de la compañía.”

“Prácticas “vanguardistas” de selección y motivación de los recursos humanos, basadas en dinámicas de grupo. Desde mostrarnos a una jauría de ejecutivos encorbatados, acompasando como enloquecidos el toque de tambores, hasta aspirantes a oficinistas intentando superar una prueba de… escalada, o simulando una guerra de comandos con pistolas que disparan pelotitas de pintura.”

ABSENTISMO PRESENCIAL “La permanencia física en el puesto de trabajo no es suficiente para justificar el trabajo y el sueldo”

EL EQUIPO DE ALTO RENDIMIENTO “El equipo de alto rendimiento es aquél que no sólo obtiene sus objetivos inmediatos de productividad de un determinado bien o servicio, sino que además es capaz de crear las condiciones para mantener o aumentar su rendimiento de forma sostenida”

Nota: Los textos han sido recogidos textualmente de una revista on line de RRHH para ilustrar este post.

2008-11-10T17:16:00.003+01:00

ARWEZ.- para no dejar de escucharlo...

último tren a áfrica

Los monos azules en la hierba pequeña niñita tambores y machetes en la ambulancia el policía el pescador oh pequeña ranita hemos perdido el último tren a áfrica mejor no mires dentro de tus nuevas pesadillas hay extrañas nubes en el templo de las ratas y niños con armas acechando en la maleza oh pequeña hormiguita los árboles rojos beben sangre en etiopía las venas de este mundo están hinchadas con cadáveres y piedras preciosas podéis dormir tranquilos que internet está a salvo de los virus que devoran nuestra carne oh pequeña perra hemos perdido el último tren a áfrica una tierra pequeña al sur de tu dolor de cabeza los suaves elefantes y los leones fríos los buitres leyendo los posos del café ratones congelados viendo la televisión oh pequeña boa rojas sirenas estallan en la noche ecuatorial porque el índice dow jones ya cotiza nuestro odio no podéis ver las estrellas bajo el mar el mar negro de calor la atmósfera que quema la cariñosa sequía de los siglos oh pequeña niñita estamos acabados Lázaro ha muerto hemos perdido el último tren a África.

2008-11-10T15:19:00.007+01:00

canción para la niña leñadora
Está bien.
Hasta aquí hemos llegado,
yo no pienso continuar:
seguid vosotros, yo aquí me planto.
Y ya no voy a dar
un solo paso más sobre esta arena,
no pienso mover mis pies.
Tan sólo voy a hundirlos en la tierra
Y absorberé
los minerales que hay en el suelo,
respiraré los rayos del sol
y que una brisa lenta mueva mis dedos.
Y luego alargaré
mis brazos hacia el cielo como enormes ramas
y haré que broten hojas de mi piel
y me dará la lluvia el tributo del agua
Y ahora llegan las muchachas
y en sus manos traen hachas...
Y al amanecer
vendrán los pájaros que hay en la tierra
a encenderme el corazón
Y en mi cabeza habrá una fiesta
Y voy a florecer
con las semillas limpias que me brinde el viento
y en el polen del aire dibujaré
una enorme marea de amorosos insectos
Y ahora llegan las muchachas
y en sus manos traen hachas...

Y aquí podeis encontrar estas y mas coplillas. Lo dicho un gustazo pa los oidos.

2008-11-04T13:45:00.007+01:00

LAS CENIZAS DE SALVOCHEA.- David Franco Monthiel

In girum imus nocte et comsumimur igni
Hemos venido para no hacernos los sordos,
para golpear desde la palabra,
para continuar en pie amándonos,
para mirar el rostro de la muerte,
y seguir soñando, seguir viviendo.
Hemos venido para no volver,
para despertar en el paso adelante
y ser cada día un único cuerpo
que desea una luz en carne viva,
un verbo de plural desinencia.
Hemos venido para cambiar la vida.
Nuestro terror es suave caricia
en los tiempos de mordaces bozales.
Hemos venido para formar parte,
para ser poema, para ser trabajo.
Hemos venido para esperanzarnos,
para vivir de nuestras manos,
para tener un nombre sin fiebres
deudoras o vómitos mensuales,
para ser grito o cuchilla que desentierren
las podridas raíces.
Hemos venido para ser feroces
a pesar de mandíbulas
y de segundos despojados,
a pesar de domingos asignados
a la cómoda muerte.
Hemos venido para preguntarnos,
para vivir a la intemperie,
para ser un instante incómodo
en el tiempo pasajero de los ladrones.

ou yeah

2008-09-26T11:10:00.007+02:00

CAS.-
...Ursula dispuso un duelo de puertas y ventanas cerradas, sin entrada ni salida para nadie como no fuera para asuntos indispensables; prohibió hablar en voz alta durante un año, y puso un daguerrotipo de Remedios en el lugar que se veló el cadaver, con una cinta negra terciada y una lámpara de aceite encendida para siempre. Las generaciones futuras, que nunca dejaron extinguir la lámpara, habian de desconcertarse ante aquella niña de faldas rizadas, botinas blancas y lazo de organdí en la cabeza, que no lograban hacer coincidir con la imagen academica de una bisabuela. GGM

Recuerdo que en el salón de mi abuela había un retrato de un joven apuesto- tal como decia ella misma- que correspondía a mi abuelo. De niña no lograba verlo como tal, mi abuela por entonces era menuda,muy viejecita y con un roete canoso que cuando se lo desliaba para dormir parecía mas bien el cabello de un cadaver. Nunca conseguí creermela unida a ese joven apuesto. Tal y como los descendientes de la tal Remedios no lograban ver a una bisabuela en ese retrato de niña.

Imagen de la serie Las ventanas del alma;"¿Crees que tenemos algo en común? Nicoletta

2008-09-22T14:53:00.004+02:00

Y a colación del ultimo post;

.....Qué vida más extraña

y qué torpes jugadores.

de "Los huídos" (Ediciones del 4 de agosto, 2008) de David Eloy Rodríguez

2008-08-27T14:54:00.001+02:00

“La rayuela se juega con una piedrecita que hay que empujar con la punta del zapato. Ingredientes: una acera, una piedrecita, un zapato y un bello dibujo con tiza, preferentemente de colores. En lo alto está el Cielo, abajo está la Tierra, es muy difícil llegar con la piedrecita al Cielo, casi siempre se calcula mal y la piedra sale del dibujo. Poco a poco, sin embargo, se va adquiriendo la habilidad necesaria para salvar las diferentes casillas (rayuela caracol, rayuela rectangular, rayuela de fantasía, poco usada) y un día se aprende a salir de la Tierra y remontar la piedrecita hasta el Cielo, hasta entrar en el Cielo, lo malo es que justamente a esa altura, cuando casi nadie ha aprendido a remontar la piedrecita hasta el Cielo, se acaba de golpe la infancia y se cae en las novelas, en la angustia al divino cohete, en la especulación de otro Cielo al que también hay que aprender a llegar. Y porque se ha salido de la infancia se olvida que para llegar al Cielo se necesitan, como ingredientes, una piedrecita y la punta de un zapato”.

2008-07-29T18:46:00.009+02:00

ODEIO.- Veloso, Caetano
Este post es un complemento al aparecido en Cuaderno de resistencia porque formó parte de la magia que ayer traslado Caetano a nuestra noche. Escuchabamos la música por la piel, llegaba te acariciaba y volvia a su garganta al son del halo de luz del faro. Caricias que te arropaban frente a la humedad del lugar. Una delicia.

veio um golfinho do meio do mar roxo

veio sorrindo pra mim

hoje o sol veio vermelho como um rosto

vênus, diamante, jasmim

veio enfim o e-mail de alguém

veio a maior cornucópia de mulheres

todas mucosas pra mimo mar se abriu pelo meio dos prazeres

dunas de ouro e marfim

foi assim, é assim, mas assim é demais também

odeio você, odeio você, odeio você

odeioveio

um garoto do arraial do cabo

belo como um serafim

forte e feliz feito um deus, feito um diabo

veio dizendo que sim

só eu, velho, sou feio e ninguém

veio e não veio quem eu desejaria

se dependesse de mim

são paulo em cheio nas luzes da bahia

tudo de bom e ruim

era o fim, é o fim, mas o fim é demais também

odeio você, odeio você, odeio você

odeio

Imagen: Kiki

2008-07-24T09:40:00.002+02:00

EL HOMBRE QUE SE ENAMORÓ DE LA LUNA.- Tom Spanbauer

"...Respiré hondo y me puse recto, dejando caer la camisa. Me hice grande,, no grande como se hacen los hombres-sacando pecho y tensando los musculos- sino grande al estilo de las mujeres. Yo, un hombre grande como las mujeres: sólido, flexible, lo suficientemente fuerte como para caer y volver a levantarme."

2008-07-06T12:26:00.004+02:00

PRIEST.- For you, por esos cantos bajo la luna

¿Quién te escribirá canciones de amor
cuando yo sea Señor
al final
y tu cuerpo la capilla blanca de un camino
donde mis sacerdotes por ti rezarán?

¿Quién te escribirá canciones de amor?

Mis sacerdotes te pondrán flores,
se arrodillarán frente al cristal
y hasta gastarán, besando, tu ventana,
pisotearán la hierba.

¿Quién te escribirá canciones de amor?

¿Quién disparará la flecha
que los hombres sigan a través de tu gracia,
cuando yo sea Señor de tus recuerdos
y tu armadura se convierta de encaje?

¿Quién te escribirá canciones de amor?

La simple vida de los héroes,
la retorcida vida de los santos,
siempre confundiendo el calendario solar
con sus pinturas rojas y dorás,
con sus pinturas rojas y dorás.

¿Quién te escribirá canciones de amor?

2008-07-01T18:39:00.001+02:00

Keny Arkana.- Victoria (No se la pierdan)

2008-05-10T00:29:00.004+02:00

Antesdeayer estuve con Galeano.....y me contó una reflexión sobre la Fundación de la belleza. Están allí, pintadas en las paredes y en los techos de las cavernas. Estas figuras, bisontes, alces, osos, caballos, águilas, mujeres, hombres, no tienen edad. Han nacido hace miles y miles de años, pero nacen de nuevo cada vez que alguien las mira.

¿Cómo pudieron ellos, nuestros remotos abuelos, pintar de tan delicada manera? ¿Cómo pudieron ellos, esos brutos que a mosno limpia peleaban contra las bestias, crear figuras tan llenas de gracia? ¿Cómo pudieron ellos dibujar esas líneas volanderas que escapan de la roca y se van al aire? ¿Cómo pudieron ellos...?

¿O eran ellas?

2008-05-08T18:15:00.005+02:00

Ayer estuve con Galeano...y me contó que su mujer Helena soñó que hacian fila en algun aeropuerto.

Una larga fila: cada pasajero llevaba, bajo el brazo, la almohada donde habia dormido la noche anterior.

Las almohadas iban pasando a través de una máquina de leía los sueños.

Era una máquina detectora de sueños peligrosos para el orden público.

2008-04-22T13:22:00.006+02:00

MODIGLIANI y su tiempo II.-

Pues llego el día en que pude escaparme a la capital para presenciar una de las mayores exposiciones que he contemplado de él. Digo mayor porque ha sido grande en todos los sentidos, para lo bueno y para lo malo.

Lo bueno: La mayor coleccion de obras reunidas que he tenido la oportunidad de ver. Ya estuve hace unos años (bastantes) en Segovia y hace un par en Roma. Entre la Fundación de la plaza San Martin y el Museo en el Paseo del Prado, se reúnen mas de cien obras que nos dan la oportunidad de contemplar las influencias de sus cotemporaneos, la eterna búsqueda por crear un propio estilo en el Paris de la época y en los movimientos artísticos en los que se encuadraban a unos u otros y la belleza y elegancia con la que realiza desnudos y retratos. Este contexto en el que se encuadra la exposición también nos ofrece fotografias de él con sus coetáneos, así como de los lugares frecuentados, los talleres en los que producían o la tumba donde se encuentran sus restos.

Lo malo de todo esto: El gran MERCADO que rodea la exposición. Sé que resulto un poco ingenua al sorprenderme y "ofenderme" por el tratamiento dado a (creo no equivocarme) la mayor colección de obras expuestas en este país. Resulta que en la tienda del museo lo venden todo, absolutamente todo que tenga que ver con Amadeo. Un libro de Ken Follet donde lo único que tiene que ver es la portada y el título, allí estaba. Una pelicula de hace unos años con Andy Garcia como Modigliani, allí estaba. Platos, tazas, ceniceros, lapices, puzzles, camisetas y lo más sorpredente; toallitas de fieltro para limpiar todo tipo de lentes con cuadros del artista. INCREIBLE.

La exposición del museo empieza con esta frase del autor: “El hombre que no es capaz de extraer continuamente de su energía nuevos deseos, e incluso un individuo nuevo, ni de derribar todo lo que ha quedado viejo y podrido para reafirmarse, no es un hombre: es un burgués, un boticario, un cualquiera”. Se la han pasado por el forro. O no si lo que leen es como conseguir nuevas ideas para sacar más metálico.

Lo dicho, lo mismo que lo hizo morir en la miseria hoy es utilizado para conseguir más beneficios a su costa. Si el muerto levantara la cabeza....como se suele decir, quemaría toda su obra para que dejaran de comerciar de esta manera tan patética y seguiría produciendo y quemando y porduciendo para seguir en esa eterna busqueda pictórica y yo diría que vital, del más allá.

2008-03-16T12:48:00.009+01:00

CARTAS DE UNA MADRE DE IZQUIERDAS A UNA HIJA DE DERECHAS.-

Uno de mis pequeños grandes placeres, es perderme entre las estanterías y libros de la biblioteca y buscar entre la multitud una joya que me haga estremecer al leerla. Cierto es que muchos peñazos me he leído-quien me conoce sabe que no me gusta dejar una obra a medias- con esta mania mía de aventurarme en el oceano de las letras. Pero no es el caso que nos ocupa...En la ultima aventura descubrí un bello libro que os recomiendo. Os dejo aqui unas lineas que a mi me hicieron reflexionar sobre la soledad del ser y sus peculiaridades.

“No puede haber una barrera que limite la competencia de mi conciencia, entendiendo como tal el conocer desde mi misma. Nadie tiene derecho a restringirme la emoción que me produce el mundo cuando me mantengo fuera de su piel, ni a disminuir el interés que me causa el otro, sea quien fuere, ni a refrenar la exaltación que me proporciona la experiencia. Recuerdo con horror a aquellos que me han reprimido, o lo han pretendido al menos. Yo soy la única y exclusiva dueña de mi conciencia y tengo la buena costumbre de someterla al ejercicio del análisis aunque mantenga el mal hábito de sentirme culpable, producto de una educación conservadora.”

Lolo Rico

2008-02-04T15:07:00.000+01:00

MODIGLIANI Y SU TIEMPO.- “Para el publico de hoy un cuadro del pintor Amadeo Modigliani es perfectamente reconocible, los rostros de sus retratos con sus rasgos peculiares son bien identificables. Su estilo tiene signos inconfundibles. La recepción de las obras del pintor tuvo ante todo un sesgo comercial, puesto que su valoración tenía una desventaja: era difícil de definir. ¿En que tendencia se inscriben sus cuadros?, ¿a que movimiento perteneció Modigliani?, ¿cuál fue su vanguardia?...
La obra de Modigliani no responde a ninguna corriente explícita y definida, no se sometió a ningún programa, ningún ideario, ningún liderazgo. De ahí la compleja valoración de su obra que, incluso, contó con autenticas críticas negativas y diatribas. Nadie consiguió definir su pintura ni donde situar su arte. De ahí también su grandeza. Modigliani fue el gran rebelde, el mayor de todos los rebeldes, el príncipe de los rebeldes. Quizá por su carácter anárquico, tampoco el supo con quien, con que artistas y con que vanguardias aliarse, pero lo que tuvo claro es que en ningún caso estaba dispuesto a supeditarse. Busco en soledad su propio camino, sin maestros, sin discípulos. Tan siquiera hubo continuadores de su estilo. Las influencias de unos y otros participes en los movimientos de vanguardia, desde luego que le forjaron en indagar, experimentar y buscar un estilo, pero nunca consiguieron someterle. Logró una producción escultórica y pictórica personalísima, pura y cargada de encanto.
En una época en la que la historia del arte se estaba reestructurando con una nueva historiografía y la incipiente critica artística del siglo XX se organizaba en ismos, el caso de Modigliani resultaba tan dificultoso como molesto. Faltaba una valoración, no tanto de su obra como de su posición artística.
Modigliani parecía no tener etiquetas. Su propuesta no pertenecía a ninguna escuela, ni comulgaba con ninguna vanguardia. Su estilo no era clasificable, pero se le clasificó.
En el mismo año de su muerte se le incluyó en una escuela, fue Andre Warnod en 1920 quien empleo por primera vez la expresión de Escuela de Paris para designar la comunidad de artistas que, desde 1905, se agrupaban en los barrios parisinos de Montmartre y Montparnasse. El critico no precisaba ninguna base estética, ni característica formal, ni argumentos teóricos que aunaran la nueva escuela, se limitaba simplemente a dar una lista exhaustiva en la que se incluía a Modigliani.
Warnod se sirvió del término para integrar a los dispersos, o clasificar a los inclasificables, entre ellos a Modigliani.”

Victoria Soto Caba

De esta Escuela de Paris, de la relación de Modigliani y sus coetáneos, y de las influencias en su obra pictorica trata la esposición Modigliani y su tiempo en el Museo Thyssen-Bornemisza y la Fundación Caja Madrid entre el 5 de Febrero y el 18 de Mayo. Paralelamente se celebrará un curso monográfico sobre el autor. Mas aqui

Imagen1: Autorretrato
Imagen2:Retrato de Paul Guillaume
Imagen3:Retrato de Jean Cocteau
Imagen4:Retrato de Juan Gris

PD:Para aquellos y aquellas afortunad@s que participen en el curso pedidles la colaboración con esta manía mia de conseguir todo lo que a Modigliani se refiere.

2008-01-13T15:53:00.000+01:00

INSIGNIFICANCIAS (Foutaises).- Bloggeando recientemente por las paradas amigas he descubierto este corto de Jean-Pierre Jeunet. Es un pequeño Amelie de nueve minutos. Una joya tal y como nos la presenta Juan Antonio. Echarle un vistazo aquí. Este corto esta incluido en el ciclo de proyecciones de Cámara Lenta, Cámara Inquieta. Para aquellos y aquellas que quieran saber mas de este ciclo podeis visitad su web: http://www.camarainquieta.blogspot.com/

A la derecha también teneis un link a Contrabandos, web de donde esta sacado este nada insignificante corto.

2007-12-30T13:13:00.000+01:00

Musicas del mundo, mi mundo.- Vinicius de Moraes, licenciado en derecho, poeta, critico de cine, diplomatico, creador de obras teatrales...y siempre unido a una botella de whisky. Uno de los mejores discos que me he encontrado ha sido La fusa, donde comparte poemas cantados con María Creuza, Maria Bethania y Toquinho.

2007-12-14T12:57:00.000+01:00

Hombres contra el macho.- Ayer apareció en EL PAIS un artículo extenso y muy interesante sobre la labor que algunos hombres estan haciendo en contra de los estereotipos machistas. Merece la pena dedicarle una lectura.
"Los estereotipos machistas perduran en España, pero numerosos hombres están ahora luchando contra un modelo que también supone un lastre para ellos. La revolución por la igualdad de la mujer ha cambiado la realidad social a su alrededor, pero no la ideológica, o no del todo. Muchos luchan por ser hombres, no machos.
"Ha sido varón. Viene con un pan debajo del brazo". Así se recibía a los niños antiguamente. Ellos traerían el bienestar a la familia, porque para ellos serían el trabajo y el salario, la responsabilidad y el éxito. Eran privilegios y así se han conservado. La sociedad entera se encargaba de que no se defraudaran esas expectativas.
Ha pasado el tiempo y se ha avanzado en igualdad entre hombres y mujeres, pero un sencillo ejercicio entre adolescentes revela que todavía hoy perduran estereotipos de género que se perpetúan generación a generación, colándose sutilmente desde que se agita el sonajero.
Pero los especialistas hablan también de avances hacia la igualdad por parte de los hombres. La cuestión es: el estereotipo del macho, tal cual se entendía, ¿está en declive? Algunos de los expertos opinan que sí. Que muchos ya están hartos del papel que les ha tocado jugar por nacer varones y otros salen de ese traje cuando ven que a las mujeres cada vez les gusta menos. Pero también saben que hay mucho por hacer, desde que nacen hasta la adolescencia, porque los roles, tanto masculinos como femeninos, se adquieren muy pronto, dicen." (+)

2007-11-24T19:52:00.000+01:00

LA INFORMATICA OKUPA MI VIDA.-Y la de enjuto...

2007-11-18T19:05:00.000+01:00

SISTEMA OPERATIVO.- Marditas versiones....fin de semana de lucha (abajo el Vista)

2007-10-16T18:56:00.000+02:00

Sabiduría Sanluqueña bis +

Pitijopo.- Libélula
Mamaohtia.- Señora hostia
Tapaculo.- Pez, algunas voces dicen que el gallo, otras japonesas.
PutasEnCuero.- Pez para cocinar

2007-10-04T17:52:00.000+02:00

Las consecuencias de la itinerancia.- Sabiduria sanluqueña
"Donde se saca y no se mete, fin se le ve"

2007-09-12T20:05:00.000+02:00

IGUALDAD Y SOLIDARIDAD: "Tres éticas para un nuevo discurso"

19 de septiembre - 20,00 h. Palacion Provincial - Diputación de Cádiz
“Un mundo patas arriba”

" Para decir, hay que empezar por escuchar, para eso tenemos dos orejas y una boca, para escuchar dos veces, antes de decir una". "América Latina cuenta con grandes reservas de dignidad". Eduardo Galeano escribe, según sus propias palabras, para revelar la historia escondida, la que ha sido tergiversada, porque como es sabido, generalmente las historias oficiales de los pueblos las redactan según sus conveniencias los ganadores. Su pasión es la de narrar en forma breve realidades sociales que pintan de cuerpo entero la idiosincrasia latinoamericana, pero, al mismo tiempo, tiene una capacidad para ver en forma descarnada, real y analítica el devenir del mundo y sus fenómenos sociológicos. No hay más que echar una ojeada a su libro Patas arriba. La Escuela del mundo al revés, para comprobar esta premisa.Es autor de esa obra controvertida y ya clásica que es Las venas abiertas de América Latina, escrita en 1970. Éste es un libro concebido como una novela que cuenta con pasión, lucidez y amplias referencias históricas cómo una región tan beneficiada por la naturaleza ha sido no solamente esquilmada primero en la colonia por los españoles y luego por las potencias de Occidente durante su vida republicana sino que, además, no ha podido encontrar aún su destino y con él una mejor suerte.Su autor es un periodista y escritor nacido en 1940 en Montevideo, Uruguay, que responde al nombre de Eduardo Hughes, pero desde que hacía dibujos para los periódicos de su país en plena juventud decidió adoptar el apellido materno por la difícil pronunciación española del de su progenitor. Por consiguiente, desde que comenzó a escribir firma como Eduardo Galeano. Fernando Arellano. Mas aquí

2007-09-09T16:18:00.000+02:00

Isabel Escudero.- Cifra y Aroma

SANA, sanita:

cada cual cura su herida:

con palabritas el sabio,

la niña con salivita.

Imagen:Angel caido V. Nicoletta.

2007-08-23T19:18:00.000+02:00

De vuelta.- Londres, Brighton, Richmond, Greenwich, Dublín, Howth, Bray, Sandycove, Dun laoghaire, Cork, Cobh.

2007-07-31T13:42:00.000+02:00

MUJERES QUE CORREN CON LOS LOBOS.- Clarissa Pinkola Estés

[...] El título de este libro procede de mis estudios de biología acerca de la fauna salvaje y de los lobos en particular. Los estudios de los lobos Canis lupus y Canis rufus son como la historia de las mujeres, tanto en lo concerniente a su coraje como a sus fatigas.
Los lobos sanos y las mujeres sanas comparten ciertas características psíquicas: una aguda percepción, un espíritu lúdico y una elevada capacidad de afecto. Los lobos y las mujeres son sociables e inquisitivos por naturaleza y están dotados de una gran fuerza y resistencia. Son también extremadamente intuitivos y se preocupan con fervor por sus vástagos, sus parejas y su manada. Son expertos en el arte de adaptarse a las circunstancias siempre cambiantes y son fieramente leales y valientes.

Y, sin embargo, ambos han sido perseguidos, hostigados y falsamente acusados de ser voraces, taimados y demasiado agresivos y de valer menos que sus detractores.
[...]
Era una época en la que los padres maltrataban a sus hijos eran llamados simplemente "severos", en la que las heridas espirituales de las mujeres eran tremendamente explotadas se calificaban de "agotamientos nerviosos", en la que las chivas y mujeres bien fajadas, refrenadas y abozaladas se llamaban "buenas" y las hembras que conseguían quitarse el collar para disfrutar de uno o dos momentos de vida se tachaban de "malas".
[...]
Creo que todas las mujeres y todos los hombres han nacido con ciertos dones. Sin embargo, poco esfuerzo se dedicado en realidad a describir las vidas y los hábitos psicológicos de las mujeres inteligentes, talentosas y creativas. En cambio, se ha escrito mucho a cerca de las debilidades y las flaquezas de los seres humanos en general y de las mujeres en particular.
[...]
Una mujer sana se parece mucho a una loba: robusta, colmada, tan poderosas como la fuerza vital, dadora de vida, consciente de su propio territorio, ingeniosa, leal, en constante movimiento. En cambio, la separación de la naturaleza salvaje provoca que la personalidad de una mujer adelgace, se debilite y adquiera un carácter espectral y fantasmagórico. No estamos hechas para ser unas criaturas enclenques de cabello frágil, incapaces de pegar un salto, de perseguir, dar a luz y crear una vida. Cuando las vidas de las mujeres se que quedan estancadas o se llenan de aburrimiento, es hora de que emerja la mujer salvaje; es hora de que la función creadora de la psique inunde el delta.

2007-07-06T19:28:00.000+02:00

FRIDA KHALO.- Hoy se cumplen cien años de su nacimiento.

"Hablar de Frida Kahlo es siempre contar lo mismo: 18 años, un autobús que se choca con un tranvía, una columna vertebral partida en mil pedazos y 32 operaciones. Una vez dicho esto, podemos empezar a hablar de Frida Kahlo.
Magdalena Carmen Frida Kahlo Calderón nació en Coyoacán, al sur de la Ciudad de México, el 6 de julio de 1907. Con quince años fue una de las primeras mujeres que entraron en la Escuela Nacional Preparatoria, la más prestigiosa del país, para estudiar dibujo y modelado. Entonces comenzó un proceso de autocreación en el que se quitó la Magdalena, el Carmen y el Calderón para dejar atrás las convenciones que correspondían a una mujer mexicana de su época y convertirse en el personaje Frida Kahlo." Marta Guerrero.

Imagen: Frida Khalo, en su casa en Mexico DF (1939) y "Lo que el agua me dió" de 1938

2007-07-01T14:02:00.001+02:00

PUNTALES Y LA PEPA.- Corría el año 1972 y Pepa Flores versionaba el porompompero al estilo Acuarius por Raphael en la torre de Puntales...Im-presionante

Marisol canta el Porrompompero version 2001 - TVE (1972) - ZappInternet

2007-06-16T20:12:00.000+02:00

NICOLETTA.- Pues ya tenemos sus ultimas obras colgadas en la Web. Pa muestra, un par de Angelitos......

2007-06-04T20:33:00.000+02:00

CALVIN & HOBBES.- by Bill Watterson

Calvin: He decidido creer en la astrología y en los horoscopos.

Hobbes: ¿De veras?

Calvin: Claro, tiene sentido que todas las facetas de nuestra vida diaria dependan de la posición de unos cuerpos celestiales que estan a cientos de millones de millas de distancia.

Clavin: Mira "Hoy se cumplirán tus prioridades" !Me saldré con la mia!

Hobbes: Oh, que planetas mas traviesos.

Calvin: !Si no fuera verdad, el periodico no lo publicaría!

2007-05-28T12:20:00.000+02:00

PEQUEÑAS JOYAS.- Así llama Kike Cosano a algunos de sus pequeños cochecitos. Recientemente sacó de sus también pequeñas cajitas a una gran parte de su gran colección y estuvimos fotografiandolos. Aquí os muestro algunas de esas pequeñas joyas.

2007-05-14T21:29:00.000+02:00

DE VENTANAS...AZOTEAS...Y ANGELES CAIDOS, se llama la última exposición de Nicoletta. Hasta el 16 de Mayo estará en la galería Maika Sanchez, en Valencia. Los y las que podais, no dejeis de asistir, merecen la pena esas niñas mirando al cielo, esos angeles tullidos y esas ventanas de luz. De muestra, el tríptico de la expo con "Hoy comienza todo".....

2007-05-05T10:53:00.000+02:00

PARA TI
Por otras 11000 noches...

2007-04-30T11:30:00.000+02:00

Tango de las madres locas. El tema es de Carlos Cano, pero yo os lo recomiendo en voz de la gran Marina Heredia. No he podido encontrar el medio de ponerla aquí, el caspost ya no me funciona, en you tube no se encuentra por ella, asi que yo os reproduzco la letra y vosotros buscarla, merece la pena.

Todos los jueves del año
a las once de la mañana
junto a la Plaza de Mayo
con lluvia frío o calor
te esperaré vida mía

frente a la Casa Rosada
la espina de tu mirada
clavada en mi corazón.
Me dicen que no te fuiste, mi bien
que te desaparecieron

que te vieron en la cuneta
cantando "El Yira" de Carlos Gardel
que de pronto te esfumaste
que te borraron del mapa
que ni siquiera naciste

que medio loca mamá te inventó.
Con Malvinas o sin Malvinas
grito tu nombre por las esquinas,
mientras que los generales
se dan al Tango

por los portales.
Tango de las madres locas
coplas de amor y silencio
con vida se los llevaron
y con vida los queremos.

Con Malvinas o sin Malvinas
¿Dónde está Pedro? ¿Dónde está Lidia?
Con Malvinas o sin Malvinas
grito tu nombre por las esquinas.

Cada vez que dicen : "Patria"
pienso en el pueblo y me pongo a
temblar
en las miserias que vienen
y en los fantasmas de la soledad

¿Petronila qué te hicieron?
¡Qué mala cara tenéis!
- La que me dejó Videla
- A mí Galtieri ya ves…

Con Malvinas o sin Malvinas...

2007-03-30T19:01:00.000+02:00

SECRETO DE MUJER.- Gioconda Belli

A cierta hora del día
ciertos días
la noción de ser hembra emerge como espuma
y sube hacia los contornos de mi cuerpo.

Plexo solar, muslos, brazos
se esponjan de una sensualidad
que mucho mas allá del sexo.
El regocijo interno,
el perfecto balance del alma y cuerpo
me posee en un aire de águila y paloma
desde el que se me otorga percibir
la exacta redondez y tersura de las cosas.
desde los tobillos
un efluvio circular asciende a los sentidos
como si habitada por el antiguo poder de lo femenino
dejara de ser yo material y limitada
para transmutarme en el ala del ave
que, tensando los músculos,
vuela íngrima y absorta hacia el sol.
¿Quién dijo que soy débil?
¿Quién se atrevió a compadecerme?
Es esos momentos
del impúdico goce de saber que soy
pienso que debería, por decoro, taparme el rostro
el brillo sostenido, directo, de los ojos
para que ni los hombres,
ni los animales domésticos del vecindario
intuyendo mi olor a pájara o semilla germinada.
Saliera en pos de mi
queriendo poseer la esencia de mi fuerza.
como toda mujer que se precia de serlo,
cierro con un candado de llaves imposibles
la secreta noción de mi poder
y aparezco ante los demás
sin delatarme.

Imagen: Lucian Freud. Desnudo con una pierna levantada

2007-03-26T19:59:00.000+02:00

EL PAIS BAJO MI PIEL- Memorias de amor y de guerra. Gioconda Belli

Así comienza la Gio sus memorias, libro que me ha estremecido, como pocos (como muy pocos), las mías.

Dos cosas que yo no decidí decidieron mi vida: el país donde nací y el sexo con el que vine al mundo. Quizás porque mi madre sintió mi urgencia de nacer cuando estaba en el Estadio de Somoza en Managua viendo un juego de béisbol, el calor de las multitudes fue mi destino. Quizás a eso se debió mi temor a la soledad, mi amor por los hombres, mi deseo de trascender limitaciones biológicas o domésticas y ocupar tanto espacio como ellos en el mundo. Delante del estadio de donde mi madre salió hacia el hospital, se alzaba entonces una estatua ecuestre de Anastasio Somoza García, el dictador que inicio en nicaragua, en 1937, la dinastía somocista. Quien sabe que señales se transmitirían en el liquido amniótico, pero en vez de terminar como deportista con bate en la mano, termine esgrimiendo todas las armas a mi disposición para botar a los herederos del señor del caballo y participar en la lucha de mi país por liberarse de una de las dictaduras mas largas del continente americano.

No fui rebelde desde niña. Al contrario. Nada hizo presagiar a mis padres que la criatura modosa, dulce y bien portada de mis fotos infantiles se convertiría en la mujer revoltosa que les quito el sueño. Fui rebelde tardía. Durante la adolescencia me dedique a leer.

Leía con voracidad y pasmosa velocidad. Julio Verne y mi abuelo Pancho- que me proveía de libros- fueron los responsables de que desarrollara una imaginación sin trabas y llegara a creer que las realidades imaginarias podían hacerse realidad. Los sueños revolucionarios encontraron en mi tierra fértil. Lo mismo sucedió con otros sueños propios mi género. Solo que mis príncipes azules fueron guerrilleros, y que mis hazañas heroicas las hice al mismo tiempo que cambiaba pañales y hervía mamaderas.

He sido dos mujeres y he vivido dos vidas. Una de mis mujeres quería hacerlo todo según los anales clásicos de la feminidad: casarse, tener hijos, ser complaciente, dócil y nutricia. La otra quería los privilegios masculinos: independencia, valerse por si misma, tener vida pública, movilidad, amantes. Aprender a balancearlas y a unificar sus fuerzas, para que no me desgarraran sus luchas a mordiscos y jaladas de pelos, me ha tomado gran parte de la vida. Creo que al fin he logrado que ambas coexistan bajo la misma piel. Sin renunciar a ser mujer, creo que he logrado también ser hombre.

Conciliar mis dos vidas ha sido más complejo. Ha significado la escisión geográfica. Echarme mi pasado, mi país al hombro y llevármelo no simplemente a cualquier parte, sino al norte, a la nación donde se urdió la red donde el pez de mis fantasías pereció. Un año después de que yo y muchos como yo alcanzáramos incrédulos y exultantes nuestros mas enfebrecidos sueños, mi país, retorno a la guerra, al desangre.

En vez de maná del cielo, llovieron balas; en vez de cantar en coro, los nicaragüenses nos dividimos; en vez de abundancia, hubo escasez. Mientras mi pueblo escribía en las paredes yanki, go home, yo me enamore de un yanki periodista. Cuando de mi revolución solo quedaron los ecos y las huellas, el amor, que nunca he podido resistir, me llevo a firmar un pacto con el amado que me condenaba a vivir parte del tiempo en su país. Por ese hechizo mágico, como las princesas de los cuentos, ahora transcurro parte de mi vida convertida en un pájaro que canta en una jaula de oro y añora el trópico de sus orígenes. Desde mi jaula rodeada de palmeras calentada por el sol californiano trato de reconciliarme con el país que, como niño grandulón, me arranco el cometa que yo echaba a volar; trato de verlo a través de los ojos del hombre que amo. Perdida en el anonimato de una gran ciudad en EEUU, soy una mas. Una madre que lleva a su hija al Kindergarten y que organiza play-dates. Nadie sospecha al verme que alguna vez me juzgo y condeno a cárcel un Tribunal Militar por se revolucionaria.

Ah! Pero yo viví otra vida. Fui parte, artífice y testigo de la realización de grandes hazañas. Viví el embarazo y el parto de una criatura alumbrada por la carne y la sangre de todo un pueblo. Vi multitudes celebrar el fin de cuarenta y cinco años de dictadura.

Experimente las energías enormes que se desatan cuando uno se atreve a trascender el miedo, el instinto de supervivencia, por una meta que trasciende lo individual. Llore mucho, pero reí mucho también. Supe de las alegrías de abandonar el yo y abrazar el nosotros. En estos días en que es tan facial caer en el cinismo, descreer de todo, descartar los sueños antes de que tengan la oportunidad de crecer alas, escribo estas memorias en defensa de esa felicidad por la que la vida y hasta la muerte valen la pena.

Imagen1: Poratada del libro en la edición de Txalaparta. Imagen2: "Clarita no quiere estar aquí". Nicoletta. Imagen3:Nicaragua. Imagen4: "Recien llegado". Nicoletta.

2007-03-08T13:39:00.000+01:00

REIVINDICACIÓN. 8 DE MARZO DIA DE LA MUJER

Para erradicar definitivamente el adjetivo de "trabajadora" el 8 de Marzo. Porque ciertamente todas lo somos, ya sea fuera o dentro de casa: cuidando a nuestras hijas e hijos, cuidandando a nuestros mayores, como contable llevando la economía familiar y un sin fin de "trabajos". O acaso,
!QUE LEVANTE LA MANO LA MUJER QUE NO TRABAJE!

Imagen:Rosie the Riveter.J. Howard Miller. Tomada de aqui

2007-03-05T20:51:00.000+01:00

LA CANCIÓN DEL PIRATA .-Fernando Quiñones

(…)Me saco de ayuno un portugués, freidor en La Corredera de otras cosas de masa y de buñuelos, que los hacia muy buenos y que, como no me veía siempre mas que mirarlos, tuvo en gracia aquel día convidarme a tres, hasta con su miel y aun con un buche de aguardiente para empujarlos. Me los dio diciendo:
-Quien muito mira, poco tene. Come, come.
Medio callado ya el perro del hambre, tire a despejar piernas y cabeza adonde los pasos me llevaran. No eche Plaza abajo pues por el largo de la marina no había quien pusiera pie, lleno como estaba de moriscos a embarque, con unas pocas familias de judíos. Aquella mañana, si no es que había allí dos millares de esas gentes, es que había tres, sentados entre sus enseres, con un tercio de soldados a celarlos y, como siempre, con mucho lagrimeo, lamento y cara larga unos y otros, porque de todos los lugares seguían trayéndolos sacados de sus casas y oficios, y echándolos fuera de España yo que se por qué.
Fui por donde la canal seca, de la calle de la Pelota a Puerto Chico, y salí a la Banda del Vendaval entre los destrozos de los murallones antiguos. Despacito y mirándomelo todo, me deje atrás el molino de viento que da a la mar sin murallas delante de los Capuchinos y bordee viñas y retamares hasta la ermita, que esa parte de La Caleta siempre me cayo a gusto desde que, siendo yo una menudencia, me llevo mi madre una tarde.
La ermita estaba abierta y el Cristo de los Panaderos medio fuera de ella, con las piernas al sol y tumbado por tierra en su cruz cuan largo es, porque la claridad llega corta adentro y había venido un señor forastero a repararle los desconchones, según me dijeron unas cuantas vecinas que estaban mirando ese trabajo.
Por el arrecife no había más que unos militares, yendo y viniendo del Castillo nuevo en la punta de San Sebastián, y una cuerda de galeotes que paso rechinando sus hierros.
(…)
Sin ser leído ni escribido, ya me habían llamado la atención otras veces, por esa Caleta, tantas ruinas y señales que de los antiguos hay allí. Propia mierda somos, bachiller, hijo, y bien que enseñan esas piedras donde acaban las trabajeras de la gente. Los paredones rotos, esos grandes que se salen del corral de pesca, ya por la boca de la cala, metidos en los maretazos y con unos graderíos al agua cualquiera sabe para que fiestas o jaleos o que peleas y matanzas, los mármoles caídos y otros en pura grieta y tenguerengue, los cachos en estatuas de hombre y de mujer entre las peñas y el oleaje, desnarigada y sin los brazos esta; la cabeza solo de otro; a falta de una teta y de una pierna aquella. Y el sol y mar y sus pájaros alegrándolo todo como si allí no hubiera pasado nada.
(…)

Imagen: Castillo San Sebastián y paseo Fernando Quiñones.

2006-11-26T13:34:00.000+01:00

EL PERGAMINO DE LA SEDUCCION (Fragmento).- Gioconda Belli

(…)Reconciliarme con mi cuerpo una vez que me quedaba sola en al cama fue un desafío. La sensibilidad de mi piel era tal que me preguntaba si la pérdida de la virginidad era para la biología femenina la señal para que se activaran terminaciones nerviosas dormidas hasta entonces. El roce de las sabanas bastaba para provocarme la memoria y desatarme un deseo persistente que no cedía a mis intentos de pensar en otra cosa. Me revolvía insomne hasta que aceptaba rendirme a mis instintos. Entonces me sacaba la camisa de dormir, las bragas, y dejaba que la desnudez, el contacto de mi piel con el aire de la noche avivara mi imaginación como el oxígeno anima la llama. El calor me subía a las mejillas y en el oscuro espacio de mis ojos cerrados surgían otros entornos y circunstancias. Mis manos, entonces, jugaban el papel de amantes fogosos. Vueltas ellos acariciaban mis pechos, mi estomago, mi sexo. Sin titubeos, dueños de información precisa de las coordenadas de mi placer, me hurgaban las fuentes, encontraban el agua abundante y calida. Lenta, muy lentamente, como quien carameliza una fruta, la untaban sobre el pequeño pistilo de mi sexo hostigándolo, sacándolo de su encierro, convirtiéndolo en el tenso detonador diminuto de tormentas de polen. Poseídos de mi urgencia y mis gemidos, los amantes dedos se tornaban entonces en colibríes aleteando vertiginosamente sobre la flor de pétalos carnosos que desde mi centro se extendía hasta llenarme de aromas el cerebro. Al fin, la flor enorme, ululando y deshaciéndose en pulsaciones y contracciones, soltaba sus etéreas nubes amarillas, mientras el manojo de pétalos mojados que era yo, flotando sobre la delgada cama de hierro, retornaban despacio a su existencia de muchacha.
Ciertas noches volvía a repetir el rito una y otra vez. Me retaba a indagar los limites de mi sed o mi resistencia; a saber si aquello no podría ser acaso una manera feliz de suicidarse. Pero no era tanta mi fortaleza ni mi deseo de morir y a la postre me quedaba dormida. (…)

2006-11-15T19:41:00.000+01:00

LILA DOWNS EN CONCIERTO
Lila comenzo ayer martes 14 de Noviembre en Sevilla una gira por cinco ciudades españolas, 17 Murcia, 18 y 19 Madrid, 23 Barcelona y 24 Donosti. Aqui os dejo con la receta del mole, plato típico mexicano que contiene entre otros ingredientes el chocolate, riquisimo por cierto y cantado por ella pos...un manjar.

La cumbia del mole
Cuentan que en Oaxaca se toma el mezcal con café
dicen que la hierba le cura la mala fé
a mi me gusta el mole que Soledad me va a moler

Mi querida Soledad me va a guisar un molito
por el cielo de MonteAlbán, de noche sueño contigo

Se muele con cacahuate, se muele también el pan,
se muele la almendra seca, se muele el chile y también la sal

Se muele ese chocolate se muele la canela,
se muele pimienta y clavo, se mueve la molendera

Cuentan que en Oaxaca con agua es el chocolate
dicen que en la fiesta torito se ha de quemar
para el que haga su manda por la pasión de Soledad.

2006-10-25T22:28:00.000+02:00

Creando un prodigio
Post Friki, lo se, pero por algun lado se me tiene que ver el plumero no?

2006-10-04T23:11:00.000+02:00

COMO GATA BOCA ARRIBA.- Gioconda Belli

Te quiero como gata boca arriba,
panza arriba te quiero,
maullando a través de tu mirada,
de este amor-jaula
violento,
lleno de zarpazos
como una noche de luna
y dos gatos enamorados
discutiendo su amor en los tejados,
amándose a gritos y llantos,
a maldiciones, lágrimas y sonrisas
(de esas que hacen temblar el cuerpo de alegría)
Te quiero como gata panza arriba
y me defiendo de huir,
de dejar esta pelea
de callejones y noches sin hablarnos,
este amor que me marea,
que me llena de polen,
de fertilidad
y me anda en el día por la espalda
haciéndome cosquillas.
No me voy, no quiero irme, dejarte,
te busco agazapada
ronroneando,
te busco saliendo detrás del sofá,
brincando sobre tu cama,
pasándote la cola por los ojos,
te busco desperezándome en la alfombra,
poniéndome los anteojos para leer
libros de educación del hogar
y no andar chiflada y saber manejar la casa,
poner la comida,
asear los cuartos,
amarte sin polvo y sin desorden,
amarte organizadamente,
poniéndole orden a este alboroto
de revolución y trabajo y amor
a tiempo y destiempo,
de noche, de madrugada,
en el baño,
riéndonos como gatos mansos,
lamiéndonos la cara como gatos viejos y cansados
a los pies del sofá de leer el periódico.
Te quiero como gata agradecida,
gorda de estar mimada,
te quiero como gata flaca
perseguida y llorona,
te quiero como gata, mi amor,
como gata, Gioconda,
como mujer,
te quiero.

Imagen: Nicoletta, Largo Viaje. Porque ha sido un largo viaje hasta llegar a encontrate Sr. Don Gato.

2006-09-16T19:18:00.000+02:00

K D Lang - Ingenue

Gracias al Sr Don por recuperarme sonidos de antaño.Un deleite, no dejeis de escucharla

Save me

save me from you

but pave me

the way to you

lead me upon the captive free

gracious and tame like love can be

lead me upon

Spoil me

spoil me with you

and sell me with the world of you

watch over me with a mother's eyes

judging my worth only to glorify

watch over me

save me save me

carry

carry me throug

hand bury all my doubts of you

clothe my desire with spell or prayer

i'll shroud every sign of need i swear

clothe my desire

Save me save me

save me save me

Constant Craving

Even through the darkest phase

be it thick or thin

always someone marches brave

here beneath my skin

Constant craving

has always been

Maybe a great magnet pulls

all souls towards truth

or maybe it is life itself

that feeds wisdom

to its youth

Constant cravingh

as always been

Cravingah ha

constant craving

has always been

Constant craving

has always been

constant craving

has always been

Cravingah ha

constant craving

has always been

2006-09-16T13:02:00.000+02:00

Mi Septiembre
Gracias a los lisergicos por imagenar mi sentimiento y a Miguel Angel por inspirar este post

2006-08-24T12:53:00.000+02:00

DICEN LAS PAREDES 1,2,3,4 y 5

En el sector infantil de la feria del libro, en Bogota: El locoptero es muy veloz, pero muy lento.
En la rambla de Montevideo, enta el rio-mar: Un hombre alado prefiere la noche.
A la salida de Santiago de Cuba: Como gasto paredes recordandote.
Y en las alturas de Valparaiso Yo nos amo.
En Buenos Aires, en el puente de la Boca: Todos prometen y nadie cumple. Vote por nadie.
En caracas, en tiempos de crisis, a la entrada de una de los barrios mas pobres: Bienvenida la clase media.
En Bogota, a la vuelta de la Universidad Nacional: Dios vive.
Y de bajo, con otra letra: De puro milagro.
Y también en Bogotá: !Proletarios del todos los paises, unios!
Y debajo con otra letra: (Ultimo aviso.)
En Montevideo, en el barrio Brazo Oriental: Estamos aqui sentados, mirando como nos matan los sueños
Y en la escollera, frente al puerto montevideoano del Buceo: Mojarra viejo: no se puede vivir con miedo toda la vida.
En letras rojas, a lo largo de toda una cuadra de la avenida Colón, en Quito: ?Y si entre todos le damos una patada a esta inmensa burbuja gris?
En pleno centro de Medellin: La letra con sangre entra. Y abajo firmado: Sicario Alfabetizador.
En la cuidad uruguaya de Melo: Ayude a la policia: Torturese.
En un muro de masatepe, en Nicaragua, poco despues de la caida del dictador Somoza: Se moriran de nostalgia, poro no volverán.
En la facultad de Ciencias Economicas, en Montevideo: La droga produce amnesia y otras cosas que no recuerdo.
En Santiago de chile, a orillas del río Mapocho: Bienaventurados los borrachos, porque ellos veran a Dios dos veces.
En Buenos Aires, en barrio de las Flores: Una novia sin tetas más que una novia es un amigo.

Eduardo Galeano, El libro de los abrazos

2006-08-21T10:06:00.000+02:00

CELEBRACION DE LA AMISTAD 1.- A mis llaves....

En los suburbios de La Habana, llaman al amigo mi tierra o mi sangre.

En Caracas, el amigo es mi pana o mi llave: pana, por panadería, la fuente del buen pan para las hambres del alma; y llave por...
-Llave, por llave - me dice Mario Benedetti.

Y me cuenta que cuando vivía en Buenos Aires, en los tiempos del terror, él llevaba cinco llaves ajenas en su llavero: cinco llaves, de cinco casas, de cinco amigos: las llaves que lo salvaron.

Eduardo Galeano. El libro de los abrazos.

2006-08-18T18:20:00.000+02:00

CELEBRACION DE LAS CONTRADICCIONES/2

Desatar las voces, desensoñar los sueños: escribo queriendo revelar lo real maravilloso, y descubro lo real maravilloso en el exacto centro de lo real horroroso de América.

En estas tierras, la cabeza del dios Eleggúa lleva la muerte en la nuca y la vida en la cara. Cada promesa es una amenaza; cada pérdida, un encuentro. De los miedos nacen los corajes; y de las dudas, las certezas.Los sueños anuncian otra realidad posible y los delirios, otra razón.

Al fin y al cabo, somos lo que hacemos para cambiar lo que somos. La identidad no es una pieza de museo, quietecita en la vitrina, sino la siempre asombrosa síntesis de las contradicciones nuestras de cada día.En esa fe, fugitiva, creo. Me resulta la única fe digna de confianza, por lo mucho que se parece al bicho humano, jodido pero sagrado, y a la loca aventura de vivir en el mundo.

Eduardo Galeano. El libro de los abrazos.

Imagen: Contradicciones 2. Catherine Tailor.

2006-07-28T21:00:00.000+02:00

LA MUJER HABITADA. Gioconda Belli

"Nos negamos a parir.
Después de meses de recios combates, uno tras otro morían los guerreros. Vimos nuestras aldeas arrasadas, nuestras tierras entregadas a nuevos dueños, nuestra gente obligada a trabajar como esclava para los encomenderos. Vimos a los jóvenes púberes separados de sus madres, enviados a trabajos forzados, o a los barcos desde nunca regresaban. A los guerreros capturados se les sometía a los más crueles suplicios: los despedazaban los perros o morían descuartizados por los caballos.
Desertaban hombres de nuestros campamentos. Sigilosos desaparecían en la oscuridad, resignados para siempre a la suerte de los esclavos.
Los españoles quemaron nuestros templos; hicieron hogueras gigantescas donde ardieron los códices sagrados de nuestra historia; una red de agujeros era nuestra herencia.
Tuvimos que retirarnos a las tierras profundas, altas y selváticas del norte, a las cuevas en las faldas de los volcanes. Allí recorríamos las comarcas buscando hombres que quisieran luchar, preparábamos lanzas, fabricamos arcos y flechas, recuperábamos fuerzas para lanzarnos de nuevo al combate.
Yo recibí noticias de las mujeres de Taguzgalpa. Habían decidido no acostarse más con sus hombres. No querían parirle esclavos a los españoles.
Aquella noche era de luna llena; noche de concebir. Lo sentí en el ardor de mi vientre, en la suavidad de mi piel, en el deseo profundo de Yarince.
Regreso de la caza con una iguana grande, color de hojas secas. El fuego estaba encendido y la cueva iluminada de rojos resplandores. Se acerco después de comer. Acaricio el costado de mi cadera. Ví sus ojos encendidos en los que se reflejaban las llamas de la hoguera.
Quite su mano de mi costado y me resbale más lejos, hacia el fondo de la cueva. Yarince vino hacia mí creyendo que se trataba de un juego para excitar más su deseo. Me beso sabiendo como sus besos eran pulque jugoso en mis labios; me emborrachaban.
Lo bese. En mi surgían imágenes, agua de los estanques, tiernas escenas sueños de mas de una noche: un niño guerrero, rebelde inclaudicable, que nos prolongara, que se pareciera a los dos, que fuera un injerto de los dos cargando las mas dulces miradas de ambos.
Me aparte antes de que sus labios me vencieran.
Dije: No, Yarince, no. Y luego dije NO de nuevo y dije lo de las mujeres de Taguzgalpa, de mi tribu no queríamos hijos para las encomiendas, hijos para las construcciones, para los barcos; hijos para morir despedazados por los perros si eran valientes y guerreros.
Me miro con ojos enloquecidos. Retrocedió. Me miro y fue saliendo de la cueva, mirándome cual si hubiese visto una aparición terrible. Luego corrió hacia fuera y hubo silencio. Solo se escuchaba el crepitar de las ramas en la hoguera, muriéndose encendidas.
Mas tarde escuche los aullidos de mi hombre.
Y mas tarde aun regreso arañado de espinas.
Esa noche lloramos abrazados, conteniendo el deseo de nuestros cuerpos, envueltos en un pesado robozo de tristeza.
Nos negamos la vida, la prolongación, la germinación de las semillas.
¡Como me duele la tierra de las raíces solo de recordarlo! No sé si llueve o lloro."

Palabras de Itzá, naranjo del jardin de Lavinia.

Imagen: Amantes. Nicoletta

2006-06-01T00:11:00.000+02:00

LA TUMBA DE ROMA ( A Proposito de La tumba de Keats de Juan Carlos Maestre, publicado en Cuadernoderesistencia y del viaje recientamente de la susodicha al mismisimo)

Roma huele a despojos. La ciudad eterna ha quedado sepultada por millones de seres ansiosos de fotografiar lo que ya encuentran en postales y libros. Solo cuenta demostrar que has estado allí, nada queda del disfrute y la inspiración que pueden producir sus multiples iconos. Merchandaising al mas propio estilo americano de sedientos romanos que han vendido su alma al diablo.... de Dios

2006-05-05T14:40:00.000+02:00

EFEMÉRIDES
5 de Mayo de 1494.- Colón descubre Jamaica durante su segundo viaje a América.
5 de Mayo de 1518.- El marino y explorador Juan de Grijalva descubre las
islas de Yucatán.
5 de Mayo de 1818.- Nace Karl Marx, sociólogo y economista alemán.
5 de Mayo de 1835.- Se inaugura la primera línea férrea belga entre las
ciudades de Bruselas y Malinas
5 de Mayo de 1890.- Se Promulga en España de la Ley de Sufragio Universal por el Gobierno Sagasta.
5 de Mayo de 1943.- Nace el cantante español Ráphael.
5 de Mayo de 1944.- Gandhi es liberado, por motivos de salud, tras 21 meses de arresto.
5 de Mayo de 1976.- Nace David Franco Monthiel, escritor y poeta gaditano.
Felicidades David......

2006-04-06T22:18:00.000+02:00

MILAN KUNDERA Y LA INSOPORTABLE LEVEDAD DEL SER
Nunca dormía con las demás amantes........Por eso se sorprendio tanto cuando se despertó y Teresa cogia con fuerza su mano. La miraba y no podia entender que había pasado. Se acordaba de las horas que acababan de pasar y le parecía que de ellas se desprendía el perfume de quién sabe que felicidad desconocida.
Desde entonces los dos disfrutaban durmiendo juntos. Diría casi que el objetivo del acto amoroso no era para ellos el placer sino el sueño que venía despues de aquel. Ella, en particular, no podía dormir sin él. Cuando alguna vez se quedaba sola en su piso alquilado (que iba convirtiendose cada vez mas en una simple tapadera), no podia conciliar el sueño en toda la noche. En sus brazos se dormía para más excitada que estuviera. El le susurraba al oído historias que inventaba para ella, cosas sin sentido, palabras que repetía monótonamente, consoladoras o chistosas. Aquellas palabras se convertían en visiones confusas que la transportaban hasta el primer sueño. Tenía el sueño de ella totalmente en su poder y ella se dormía en el instante que él elegía. (...)
Tomás se decía: hacer el amor con una mujer y dormir con una mujer son dos pasiones no solo distintas sino contradictorias. El amor no se manifiesta en el deseo de acostarse con alguien (este deseo se produce en relación con una cantidad innumerable de mujeres), sino en el deseo de dormir junto a alguien (este deseo se produce en relación a una única mujer).

2006-03-23T15:03:00.000+01:00

QUE TREINTA AÑOS NO ES NADA.......
Ciertamente este post se ha retrasado.....en el tiempo e incluso es repetido....pero he sentido la necesidad por esta nueva decada pasada, de expresaros como es que se siente una con esta nueva frontera traspasada, o mas bien con una vieja (decada) ya vivida.....

PLENITUD

Hoy me siento como un árbol

que se supiera mujer:

Ya no quebradiza rama

sino rotunda intuición,

y la sólida certeza de saber

dónde es que estoy.

Las raíces de mi cuerpo

han bendecido el amor.

He florecido en la espuma

regada por la pasión,

por el semen generoso de la vida

y el dolor.

Aprendí que las derrotas

cicatrizan como heridas

y que se vuelve a la lucha

si se retoman las bridas.

Hoy me siento como un árbol

que se supiera mujer.

Alta, fuerte, bien vivida,

y en plena madurez.

Modigliani. Desnudo sentado

2006-01-23T01:07:00.000+01:00

"It's oh so quiet" de "björk"
Para Sariviri que la interpreta a las mil maravillas

Shhhh

It's, oh, so quiet

It's, oh, so still

You're all alone

And so peaceful until...

You fall in love

Zing boom

The sky up above

Zing boom

Is caving in

Wow bam

You've never been so nuts about a guy

You wanna laugh you wanna cry

You cross your heart and hope to die

'Til it's over and then

Shhh, Shhh

It's nice and quiet

Shhh, Shhh

But soon again

Shhh, Shhh

Starts another big riot

You blow a fuse, zing boom

The devil cuts loose, zing boom

So what's the use, wow bam

Of falling in love

It's, oh, so quiet

It's, oh, so still

You're all alone

And so peaceful until...

You ring the bell, bim bam

You shout and you yell, hi ho ho

You broke the spell

Gee, this is swell you almost have a fit

This guy is "gorge" and I got hit

There's no mistake this is it

'Til it's over and then

It's nice and quiet

Shhh, Shhh

But soon again

Shhh, Shhh

Starts another big riot

You blow a fuse

Zing boom

The devil cuts loose

Zing boom

What's the use

Wow bam

Of falling in love

The sky caves in

The devil cuts loose

You blow blow blow blow blow your fuse

When you've fallen in love

Ssshhhhhh...

Canción circense para tititis y trastornis haciendo el saltinbanki por la caleta

Serie Amantes. Nicoletta

2006-01-07T15:21:00.000+01:00

PACTO DE SANGRE. Benedetti.
Por y para tí, Carmen Guerrero. También el cuadro, que llego justo cuando te fuistes.

A esta altura ya nadie me nombra por mi nombre: Octavio. Todos me llaman abuelo. Incluida mi propia hija. Cuando uno tiene, como yo, ochenta y cuatro años, qué más puede pedir. No pido nada. Fui y sigo siendo orgulloso. Sin embargo, hace ya algunos años que me he acostumbrado a estar en la mecedora o en la cama.
No hablo. Los demás creen que no puedo hablar, incluso el médico lo cree. Pero yo puedo hablar. Hablo por la noche, monologo, naturalmente que en voz muy baja, para que no me oigan. Hablo nada más que para asegurarme de que puedo. Total, ¿para qué? Afortunadamente, puedo ir al baño por mí mismo, sin ayuda.
Esos siete pasos que me separan del lavabo o del inodoro, aún puedo darlos. Ducharme no. Eso no podría hacerlo sin ayuda, pero para mi higiene general viene una vez por semana (me gustaría que fuese más frecuente, pero al parecer sale muy caro) el enfermero y me baña en la cama. No lo hace mal. Lo dejo hacer, qué más remedio. Es más cómodo y además tiene una técnica excelente. Cuando al final me pasa una toalla húmeda y fría por los testículos, siento que eso me hace bien, salvo en pleno invierno. Me hace bien, aunque, claro, ya nadie puede resucitar al muerto. A veces, cuando voy al baño, miro en el espejo mis vergüenzas y nunca mejor aplicado el término. Mis vergüenzas. Unas barbas de chivo, eso son. Pero confieso que la toalla fría del enfermero hace que me sienta mejor. Es lo más parecido al «baño vital» que me recomendó un naturista hace unos sesenta años. Era (él, no yo) un viejito, flaco y totalmente canoso, con una mirada pálida pero sabihonda y una voz neutra y sin embargo afable. Me hizo sentar frente a él, me dio un vistazo que no duró más de un minuto, y de inmediato empezó a escribir a máquina, una vieja Remington que parecía un tranvía. Era mi ficha de nuevo paciente. A medida que escribía, iba diciendo el texto en voz alta, probablemente para comprobar si yo pretendía refutarlo. Era increíble. Todo lo que iba diciendo era rigurosamente cierto. Dos veces sarampión, una vez rubéola y otra escarlatina, difteria, tifus, de niño hizo mucha gimnasia, menos mal porque si no hoy tendría problemas respiratorios; várices prematuras, hernia inguinal reabsorbida, buena dentadura, etcétera. Hasta ese día no me había dado cuenta de que era poseedor de tantas taras juntas. Pero gracias a aquel tipo y sus consejos, de a poco fui mejorando. Lo malo vino después, con años y más años. Años. No hay naturista ni matasanos que te los quite. Ahora que debo quedarme todo el tiempo quieto y callado (quieto, por obligación; callado, por vocación), mi diversión es recorrer mi vida, buscar y rebuscar algún detalle que creía olvidado y sin embargo estaba oculto en algún recoveco de la memoria. Con mis ojos casi siempre llorosos (no de llanto sino de vejez) veo y recorro las palmas de mis manos. Ya no conservan el recuerdo táctil de las mujeres que acaricié, pero en la mente sí las tengo, puedo recorrer sus cuerpos como quien pasa una película y detener la cámara a mi gusto para fijarme en un cuello (¿será el de Ana?) que siempre me conmovió, en unos pechos (¿serán los de Luisa?) que durante un año entero me hicieron creer en Dios, en una cintura (¿será la de Carmen?) que reclamaba mis brazos que entonces eran fuertes, en cierto pubis de musgo rubio al que yo llamaba mi vellocino de oro (¿será el de Ema?) que aparecía tanto en mis ensueños (matorral de lujuria) como en mis pesadillas (suerte de Moloch que me tragaba para siempre). Es curioso, a menudo me acuerdo de partículas de cuerpo y no de los rostros o los nombres. Sin embargo, otras veces recuerdo un nombre y no tengo idea de a qué cuerpo correspondía. ¿Dónde estarán esas mujeres? ¿Seguirán vivas? ¿Las llamarán abuelas, sólo abuelas, y no habrá nadie que las llame por sus nombres? La vejez nos sumerge en una suerte de anonimato. En España dicen, o decían, los diarios: murió un anciano de sesenta años. Los cretinos. ¿Qué categoría reservan entonces para nosotros, octogenarios pecadores? ¿Escombros? ¿Ruinas? ¿Esperpentos? Cuando yo tenía sesenta era cualquier cosa menos un anciano. En la playa jugaba a la paleta con los amigos de mis hijos y les ganaba cómodamente. En la cama, si la interlocutora cumplía dignamente su parte en el diálogo corporal, yo cumplía cabalmente con la mía. En el trabajo no diré que era el primero pero sí que integraba el pelotón. Supe divertirme, eso sí, sin agraviar a Teresa. He ahí un nombre que recuerdo junto a su cuerpo. Claro que es el de mi mujer. Estuvimos tantas veces juntos, en el dolor pero sobre todo en el placer. Ella, mientras pudo, supo cómo hacerlo. Puede ser que se imaginara que yo tenía mis cosas por ahí, pero jamás me hizo una escena de celos, esas porquerías que corroen la convivencia.
Como contrapartida, cuidé siempre de no agraviarla, de no avergonzarla, de no dejarla en ridículo (primera obligación de un buen marido), porque eso sí es algo que no se perdona. La quise bien, claro que con un amor distinto. Era de alguna manera mi complemento, y también el colchón de mis broncas. Suficiente. Le hice tres varones y una hembra. Suficiente. El ataque de asma que se la llevó fue el prólogo de mi infarto. Sesenta y ocho tenía, y yo setenta. O sea que hace catorce años. No son tantos. Ahí empezó mi marea baja. Y sigue. ¿Con quién voy a hablar? Me consta que para mi hija y para mi yerno soy un peso muerto. No diré que no me quieren, pero tal vez sea de la manera como se puede querer a un mueble de anticuario o a un reloj de cuco o (en estos tiempos) a un horno de misar. No digo que eso sea injusto. Sólo quiero que me dejen pensar. Viene mi hija por la mañana temprano y no me dice qué tal papá sino qué tal abuelo, como si no proviniera de mi prehistórico espermatozoide. Viene mi yerno al mediodía y dice qué tal abuelo. En él no es una errata sino una muestra de afecto, que aprecio como corresponde, ya que él procede de otro espermatozoide, italiano tal vez puesto que se llama Aldo Cagnoli. Qué bien, me acordé del nombre completo. A una y a otro les respondo siempre con una sonrisa, un cabeceo conformista y una mirada, lacrimosa como de costumbre, pero inteligente. Esto me lo estoy diciendo a mí mismo, de modo que no es vanidad ni presunción ni coquetería senil, algo que hoy se lleva mucho. Digo inteligente, sencillamente porque es así. También tengo la impresión de que ellos agradecen al Señor de que yo no pueda hablar (eso se creen). Imagino que se imaginan: cuánta cháchara de viejo nos estamos ahorrando. Y sin embargo, bien que se lo pierden. Porque sé que podría narrarles cosas interesantes, recuerdos que son historia. Qué saben ellos de las dos guerras mundiales, de los primeros Ford a bigote, de los olímpicos de Colombes, de la muerte de Batlle y Ordóñez, de la despedida a Rodó cuando se fue a Italia, de los festejos cuando el Centenario. Como esto lo converso sólo conmigo, no tengo por qué respetar el orden cronológico, menos mal. Qué saben, ¿eh? Sólo una noticia, o una nota al pie de página, o una mención en la perorata de un político. Nada más. Pero el ambiente, la gente en las calles, la tristeza o el regocijo en los rostros, el sol o la lluvia sobre las multitudes, el techo de paraguas en la Plaza Cagancha cuando Uruguay le ganó tres a dos a Italia en las semifinales de Amsterdam y el relato del partido no venía como ahora por satélite sino por telegramas (Carga uruguaya; Italia cede córner; los italianos presionan sobre la valla defendida por Mazali; Scarone tira desviado, etc.) Nada saben y se lo pierden. Cuando mi hija viene y me dice qué tal abuelo, yo debería decirle te acordás de cuando venías a llorar en mis rodillas porque el hijo del vecino te había dicho che negrita y vos creías que era un insulto ya que te sabías blanca, y yo te explicaba que el hijo del vecino te decía eso porque tenías el pelo oscuro, pero que además, de haber sido negrita, eso no habría significado nada vergonzoso porque los negros, salvo en su piel, son iguales a nosotros y pueden ser tan buenos o tan malos como los blanquísimos. Y vos dejabas de llorar en mis rodillas (los pantalones quedaban mojados, pero yo te decía no te preocupes, m'hijita, las lágrimas no manchan) y salías de nuevo a jugar con los otros niños y al hijo del vecino lo sumías en un desconcierto vitalicio cuando le decías, con todo el desprecio de tus siete años: che blanquito. Podría recordarte eso, pero para qué. Tal vez dirías, ay abuelo, con qué pavadas me venís ahora, a lo mejor no lo decías, pero no quiero arriesgarme a ese bochorno. No son pavadas, Teresita (te llamas como tu madre, se ve que la imaginación no nos sobraba), yo te enseñé algunas cosas y tu madre también. Pero por qué cuando hablás de ella decías, entonces vivía mamá, y a mí en cambio me preguntás qué tal, abuelo. A lo mejor, si me hubiera muerto antes que ella, hoy dirías, cuando vivía papá. La cosa es que, para bien o para mal, papá vive, no habla pero piensa, no habla pero siente.
El único que con todo derecho me dice abuelo es, por supuesto, mi nieto, que se llama Octavio como yo (al parecer, tampoco a mi hija y a mi yerno les sobraba imaginación). Ahí está la clave. Cuando le digo Octavio. Le digo. Porque con mi nieto es con el único ser humano con el que hablo, además de conmigo mismo, claro. Esto empezó hace un año, cuando Octavio tenía siete. Una vez yo estaba con los ojos cerrados y, creyéndome solo, dije en voz no muy alta pero audible, carajo, me duele el riñón. Pero no estaba solo. Sin que yo lo advirtiera había entrado mi nieto. Pero abuelo, estás hablando, dijo con un asombro alegre que me conmovió. Le pregunté si había alguien en la casa y como dijo que no, que no había nadie, le propuse un convenio. Por un lado él mantenía el secreto de que yo podía hablar, y por otro, yo le contaría cuentos que nadie sabía. Está bien, dijo, pero tenemos que sellarlo con sangre. Salió y volvió casi enseguida con una hoja de afeitar, un frasco de alcohol y un paquete de algodón. Se las arregla muy bien y además conoce esos trámites desde que le dieron toda una serie de inyecciones con una vacuna contra la alergia. Con toda tranquilidad me hizo un tajito minúsculo y él se hizo otro, ambos en las muñecas, suficientes como para que salieran unas gotas de sangre, luego juntamos nuestras heridas mínimas y nos abrazamos. Octavio humedeció el algodón con un poco de alcohol, lo apoyó en ambas señales secretas hasta que no salió más sangre y salió corriendo a dejar todo su instrumental en el botiquín. Desde entonces, y siempre que quedamos solos en casa, algo que ocurre con frecuencia, él viene a que, en cumplimiento del pacto, le cuente cuentos desconocidos, inéditos. Cuando salen mi hija y mi yerno, le dicen a ver si cuidás al abuelo, y él responde que sí, con un gestito de fastidio para disimular, pero enseguida me hace un guiño cómplice, y no bien se escucha el portazo que garantiza nuestra intimidad, trae una silla, la coloca junto a mi mecedora o a mi cama y se queda a la espera de mis cuentos, que, como exigencia irrenunciable de nuestro pacto de sangre, deben ser totalmente nuevos. Y ahí viene mi problema, porque buena parte del día me la paso con los ojos cerrados, como si durmiera, pero en realidad pergeñando el próximo cuento y cuidando hasta los mínimos detalles, ya que si en un cuento anterior el zorro se había lastimado una pata en una trampa y ahora anda corriendo en busca de gallinas, Octavio de inmediato me hace notar que aún no tuvo tiempo de curarse y entonces debo improvisar una fe de erratas oral y donde dije corre debe decir renquea. Y si el viejo brujo de la montaña se había quedado calvo por el esfuerzo de azotar diariamente a los gnomos del bosque y en un cuento posterior se peinaba mirándose en la laguna, Octavio enseguida observa, pero cómo, ¿no era calvo? Y ahí puedo salir un poco mejor del atolladero, ya que el brujo, por el mero hecho de ser brujo, puede, mediante un ensalmo, recuperar el pelo. Y el nieto pregunta si se da el caso que él quede pelado, también podrá recuperar el pelo. Vos no, lo desengaño, porque no sos ni serás brujo. Y él dice qué lástima y tiene un poco de razón, porque si yo hubiera sido brujo también me habría hecho crecer el pelo que perdí sin remedio antes de los cincuenta.
No soy yo el único que narra, también él me cuenta lo que ocurre en el colegio, en la calle, en la televisión, en el estadio. Es hincha de Danubio y se asombra de que yo sea de Wanderers. Trato de hacer proselitismo, pero evidentemente no hay nadie capaz de convertirlo en tránsfuga. Entonces le cuento viejos partidos o jugadas célebres, como cuando Piendibeni le hizo el célebre gol al divino Zamora, o cuando el manco Castro usaba con alevosía su muñón en el área penal, o cuando el flaco García mantuvo invicta su valla (claro que los backs eran nada menos que Nazassi y Domingos da Guía) durante una rueda y media, o cuando Ghiggia hizo el gol de la victoria en Maracaná, o cuando o cuando o cuando, y él me escucha como a un oráculo y yo pienso qué suerte todavía puedo hablar para crear este asombro suyo y este placer mío. La verdad es que no recuerdo cómo eran mis hijos cuando tenían la edad que hoy tiene Octavio. El mayor murió. ¿Cuánto hace que murió Simón? Fue después de lo de Teresa. Al fin y al cabo ¿qué importa la fecha? Murió y se acabó. No tuvo hijos, creo, ¿o los habré olvidado? Nunca estoy seguro de mis lagunas, que a veces son océanos. El segundo, Braulio, sí los tuvo, pero todos están en Denver, ¿qué habrá ido a hacer allí? La verdad es que no recuerdo. A veces manda fotos, tomadas con su encantadora Polaroid, o alguna postal, con un abrazo para el Viejo. Soy yo. Él no me dice abuelo, me dice Viejo. Me cago en la diferencia. Reconozco que una vez me mandó una radio a transistores. Todavía la tengo y a veces la oigo. Pero a menudo se queda sin pilas y tendría que pedirlas. Pero no pido nada. Nunca pido nada. Reconozco que soy un orgulloso de mierda, pero a esta altura no voy a reeducarme, ¿no es cierto? Total, el que me jodo soy yo, porque si la radio tuviera simples pilas, podría escuchar alguno que otro partido, no muchos porque los locutores en general me cansan con su entusiasmo fingido y sus fallas de sintaxis. También podría escuchar el Sodre cuando pasan música clásica, que es la única que digiero. La alegría que tuve aquella tarde en que pude escuchar el Septimino. Lo tenía en disco, hace tiempo, vaya a saber dónde está. Quizá lo de las pilas podría solucionarse, sin mengua de mi podrido orgullo, diciéndoselo a mi nieto, para que éste, en cumplimiento de nuestro pacto de sangre y guardando siempre nuestro secreto, le dijera a mi hija, mirá la radio del abuelo, está sin pilas, y entonces lo mandaran a la ferretería de la esquina para que me las trajera. Con eso alcanza. Yo las sé colocar, aunque a veces las pongo al revés y la radio no funciona. En alguna ocasión me ha llevado un buen cuarto de hora hallar la posición adecuada para las cuatro de 1,5 voltios, pero igual me sirve para entretenerme un poco. ¿Qué más puedo hacer? Leer, ya no puedo. Televisión, tampoco. Pero escuchar la radio o cambiarle las pilas, sí. Mi tercer hijo se llama Diego y está en Europa, enseña en Zurich, me parece, sabe alemán y todo. Tiene dos hijas que también saben alemán, pero en cambio no saben español. Qué cagada, ¿verdad? Diego es menos escribidor que Braille, y eso que su especialidad es la literatura, pero, naturalmente, la literatura suiza. Para las navidades manda también su tarjeta, en la que las niñas ponen sus saludos pero en alemán. Yo no sé alemán, apenas un poco de inglés para defenderme en correspondencia comercial, de la que yo mismo me encargaba cuando era gerente de La Mercantil del Sur, Importaciones y Exportaciones. Digamos, frasecitas como "I acknowledge receipt of your kind letter", o "Very truly yours", lo suficiente para que los de allá puedan contestar "Dear sirs", o "Gentlemen". También ese hijo menor a veces me manda algún regalito, verbigracia un llavero suizo de 18 quilates. En esa ocasión sonreí, como diciendo qué lindo, pero en realidad pensando qué boludo, para qué quiero yo un llavero de oro 18, si estoy aquí semipostrado. De modo que mis contactos con el mundo se reducen a mi hija, cuando entra y me dice qué tal abuelo, a mi yerno cuando ídem, de vez en cuando al médico, al enfermero cuando viene a lavar mis pelotas ya jubiladas, y también el resto de este cuerpo del delito. Bueno, y sobre todo, está mi nieto, que creo es lo único que me mantiene vivo. Es decir, me mantenía. Porque ayer por la mañana vino y me besó y me dijo abuelo, me voy por quince días a Denver con el tío Braille, ya que saqué buenas notas y me gané estas vacaciones. Yo no podía hablar (y no sé si hubiera podido, porque tenía un nudo en la garganta) ya que también estaban en la habitación mi hija y mi yerno y ni yo ni mi nieto íbamos a violar nuestro pacto de sangre. Así que le devolví el beso, le apreté la mano, puse un instante mi muñeca junto a la suya como testimonio de lo que ambos sabíamos, y sé que él entendió perfectamente cuánto lo iba a extrañar ya que no iba a tener a quién contarle cuentos inéditos. Y se fueron. Pero tres o cuatro horas más tarde volvió a entrar Aldo, y me dijo mire, abuelo, que Octavio no se fue por quince días sino por un año y tal vez más, queremos que se eduque en los Estados Unidos, así aprende desde niño el idioma y tendrá una formación que va a servirle de mucho. Él no se lo dijo porque tampoco lo sabía. No queríamos que empezara a llorar, porque él lo quiere mucho, abuelo, siempre me lo dice, y yo sé que usted también lo quiere, ¿no es así? Se lo vamos a decir por carta, aunque mi cuñado lo va a ir preparando. Ah, y otra cosa. Cuando ya se había despedido de nosotros, volvió atrás y me dijo, dale un beso al abuelo y que sepa que estoy cumpliendo nuestro pacto. Y salió corriendo. ¿Qué pacto es ese, abuelo? Cerré los ojos por pudor, aunque como siempre lagrimeo, nadie sabe nunca cuándo son lágrimas de veras, e hice un gesto con la mano como diciendo: cosas de niños. Él se quedó tranquilo y me abandonó, me dejó a solas con mi abandono, porque ahora sí que no tengo a nadie, y tampoco a nadie con quién hablar. Me tomó de sorpresa todo esto. Pero quizá sea lo mejor. Porque ahora sí tengo ganas de morir. Como corresponde a un despojo de ochenta y cuatro años. A mi edad no es bueno tener ganas de vivir, porque la muerte viene de todos modos y a uno lo toma de sorpresa. A mí no.
Ahora tengo ganas de irme, llevándome todo ese mundo que tengo en mi cabeza y los diez o doce cuentos que ya tenía preparados para Octavio, mi nieto. No voy a suicidarme (¿con qué?), pero no hay nada más seguro que querer morir. Eso siempre lo supe. Uno muere cuando realmente quiere morir. Será mañana o pasado. No mucho más. Nadie lo sabrá. Ni el médico (¿acaso se dio cuenta alguna vez de que yo podía hablar?) ni el enfermero ni Teresita ni Aldo. Sólo se darán cuenta cuando falten cinco minutos. A lo mejor Teresita dice entonces papá, pero ya será tarde. Y yo en cambio no diré chau, apenas adiosito con la última mirada. No diré ni chau, para que alguna vez se entere Octavio, mi nieto, de que ni siquiera en ese instante peliagudo violé nuestro pacto de sangre. Y me iré con mis cuentos a otra parte. O a ninguna.

Una ultima mirada. Nicoletta.

2005-11-30T00:44:00.000+01:00

AIR
Increible tema que descubrí hace unos dias en colectividad......Va por ti deep

ALL I NEED

All I need is a little time,
To get behind this sun and cast my weight,
All I need is a peace of this mind,
Then I can celebrate.

All in all there's something to give,
All in all there's something to do,
All in all there's something to live,

All I need is a little sign,
To get behind this sun and cast this weight of mine,
All I need is the place to find,
And there I'll celebrate.

All in all there's something to give,
All in all there's something to do,
All in all there's something to live,
With you ...

Preguntas al aire. Nicoletta

2005-11-21T01:03:00.000+01:00

LILA DOWNS
Pues aqui os presento a otro descubrimiento, pero este hace mas tiempo. De las montañas de la sierra Madre del sur de México viene Lila Downs, una cantante con aires de Frida Kahlo que lleva la tradición de su música mixteca al encuentro de los mejores géneros anglófilos. La presentación le viene de cuna, puesto que es fruto de un norteamericano cineasta y pintor que llegó a México originalmente para filmar un documental y se encontró con una mujer mixteca que cantaba en la ciudad de México.
De la cita entre lo indígena y lo gringo inventa un estilo cantado en mixteco, zapoteco, maya, nahuátl, español... e inglés, en el que el tema de los derechos humanos -con la inmigración a la cabeza- es el protagonista. Los temas seleccionados son de su tercer disco Border ("La línea").
Escuchadla, os llegará al corazón.

SALE SOBRANDO
Los hombres barbados vinieron por barco
y todos dijeron mi Dios ha llegado
ahora pa'l norte se van los mojados
pero no les dicen, welcome hermanos.
Si el dolar nos llama la raza se lanza
si el gringo lo pide al paisa le cuadra
los narcos, la migra y el border patrolte agarran,
y luego te dan su bendición
En Chiapas, mujeres y niños rezando
machetes y balas, con sangre bañaron
la patria su sangre al progreso ha clamado
pero esa es tu raza que sacrificaron.
El indio, el negro, el mestizo, el güerito
todos manifiestan al México lindo
pero, dónde fue la justicia y la pena?
si sangre que corre en el limbo se queda
La sangre que corre por los sacrificios
mestizo has de ser, por tus vicios
No vayas muy lejos y mírate al espejo
porque cuando mires no te va a gustar
tu cara es morena y quieres ser güera
y bien que te comes tu taco y memela
Ay yay ay yay, canta y no llores porque cantando
se alegra México lindo, los corazones.
Mexicanos al grito de guerra cantamos
pero a la montaña ni locos nos vamos
turistas y extraños, se acercan en vano
pa' que se preocupan? derechos humanos
si aquí la justicia sale sobrando

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CORAZONCITO TIRANO
A donde quiera que voy me acuerdo de ti.
a donde quiera que estoy te estoy mirando
el viento me trae tu voz
no hay música que oiga yo
que no me deje llorando
qué tierra pisando estás?
qué estrellas te alumbraran?
tu camino bueno o malo,
que boca borrando esta?
los besos que yo te di
corazoncito tirano.
A donde quiera que voy me acuerdo de ti,
mi alma se muere por ir juntito a tu alma
el mar sin agua no es mar
el sol sin luz nunca es sol
y yo sin ti no soy nada.

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HANAL WEECH
Tu preciosa, mujer
por mucho que sea tu hermosura
el día llegará que te deje
porque tienes olor a armadillo
sabes porque siempre te recuerdo
sabes porque no te puedo olvidar

Je'e tun teecho' ki'ichpan ch'uup
kex buka'aj tu'n ja'tzilech
yaan tu k'iin in xuump'atkech
tumeen yaantech u book tech weech

A wojel ba'axten
laayli' ka k'a'ajalten
a wojel ba'axten
ma' tu pa'ajtal a tu'ubulten

2005-11-20T23:49:00.000+01:00

MAYTE
¿Que decir de ella? Ella es toda sentimientos y vive segun ellos...se le va el alma en todo lo que hace, y tengo la suerte de tenerla como tia, MI TIA. Ella no es una profesional, pero le gusta escribir y hace cositas como esta que he rescatado, como regalo de cumpleaños a su hijo, mi primo Alejandro. Va por vosotros.

VEINTE

Veinte dias de comienzo

en mis entrañas todavia

revueltas de recuerdos

De tus veinte años

vivos e infinitos.

Veinte años de

veinte años soñados.

Veinte estaciones de veinte

primaveras en invierno.

Veinte sonrisas de veinte

amaneceres

Veinte mil amores de

compañia a mi lado.

Veinte sonetos al sol

aireados de culpa.

Veinte silencios quebrados

de alegre tristeza.

Veinte dartacanes de suaves

espadas con tu dibujo

infantil.

Veinte pasadobles al aire

de tu ternura callada.

Veinte mil amores de

amores caminados,

silenciosas olas

del mar de tu vida

de tu vida de veinte.

Veinte caricias de compases

Veinte acordes de guitarra.

Veinte idas y vueltas.

Veinte deseos de creer

en tus veinte posteriores.

Veinte gostas del mar de navegar.

Veinte mil te quieros

que revientan

en la luna de tus veinte.

Imagen: Leopold Zborowski. Modigliani

2005-11-18T10:53:00.000+01:00

CORAZON CORAZA

Benedetti

(Homenaje)

Porque te tengo y no

Porque te pienso

porque la noche esta de ojos abiertos

porque la noche pasa y digo amor

porque has venido a recoger tu imagen

y eres mejor que todas tus imagenes

porque eres linda desde el pie hasta el alma

porque eres buena desde el alma a mi

porque te escondes dulce en el orgullo

pequeña y dulce

corazón coraza

porque eres mia

porque no eres mia

porque te miro y muero

y peor que muero

si no te miro amor

si no te miro

porque tu siempre existes dondequiera

porque existes mejor donde te quiero

porque tu boca es sangre

y tienes frio

tengo que amarte amor

tengo que amarte

aunque esta herida duela como dos

aunque te busque y no te encuentre

y aunque

la noche pase y yo te tenga

y no.

2005-11-15T12:31:00.000+01:00

JORGE DREXLER
Escuche algo suyo por primera vez hace muy poco, una cancion que me enamoró Fusion cantada por una de las mejores voces brasileñas del momento, Rosa Passos. El concierto fue tremendo, emocionante, para oír con los ojos cerrados y el alma en la yema de los dedos.
Buscando cosas del tal Drexler encontré esta joyita que quiero compartir con vosotros, donde el nombre en si es un juego de palabras.......Ya me comentareis si os gusta.....

Don de fluir

Los dos parlantes afuera,

la música en el balcón

cayendo por la vereda

en sonoro borbotón.

Alguien me acerca un trago,

alguien me quiere hablar,

yo sólo quiero que mires

mientras te miro girar.
Llevás el cabello suelto

y sandalias en los pies,

tu vestidito violeta

cabe todo en una nuez.

Alguien me hace preguntas,

alguien me ofrece fumar,

a todo digo que sí

con tal de verte bailar.
Sólo quiero verte bailar

sólo quiero verte bailar

quisiera verte girando,

girando,mirándome mirar.

Soy aquel tipo callado

con aires de intelectual

que te mira de costado

sólo por disimular.

"gracias, pero no, no bailo,

quizás la próxima vez,

tengo torpes las rodillas

y tú veloces los pies"
Sólo quiero verte bailar

sólo quiero verte bailar

quisiera verte girando,

girando,mirándome mirar.
Porque bailas,

como quien respira,

con un antiguo don de fluir...

Bailas,y parece tan fácil

como dejar el corazón latir..
Los dos parlantes afuera,

la música en el balcón

cayendo por la vereda

en sonoro borbotón..

"Los músicos no bailamos,

ya habrás oído decir,

gracias de todos modos

y gracias por insistir".
Sólo quiero verte bailar

sólo quiero verte bailar

quisiera verte girando,

girando,mirándome mirar.
Porque bailas,

como quien respira,

con un antiguo don de fluir...

2005-10-27T01:54:00.000+02:00

GIOCONDA BELLI
Ha sido todo un descubrimiento....desde que me la regalaron. No hay un dia que no lea alguna de sus maravillas, como estas que os enseño. Va por vosotras, MUJERES:

PLENITUD

Hoy me siento como un árbol
que se supiera mujer:
Ya no quebradiza rama
sino rotunda intuición,
y la sólida certeza
de saber donde es que estoy.

Las raíces de mi cuerpo
han bendecido el amor.
He florecido en la espuma
regada por la pasión,
por el semen generoso de la vida
y el dolor.

Aprendí que las derrotas
cicatrizan como heridas
y que se vuelve a la lucha
si se retoman las bridas.

Hoy me siento como un árbol
que se supiera mujer.
Alta, fuerte, bien vivida,y en plena madurez

Imagen:Esperando Abril. Nicoletta.

NO ME ARREPIENTO DE NADA

Desde la mujer que soy,
a veces me da por contemplar
aquellas que pude haber sido;
las mujeres primorosas,
hacendosas, buenas esposas,
dechado de virtudes,
que deseara mi madre.
No sé por qué
la vida entera he pasado
rebelándome contra ellas.
Odio sus amenazas en mi cuerpo.
La culpa que sus vidas impecables,
por extraño maleficio,
me inspiran.
Reniego de sus buenos oficios;
de los llantos a escondidas del esposo,
del pudor de su desnudez
bajo la planchada y almidonada ropa interior.
Estas mujeres, sin embargo,
me miran desde el interior de los espejos,
levantan su dedo acusador
y, a veces, cedo a sus miradas de reproche
y quiero ganarme la aceptación universal,
ser la «niña buena», la «mujer decente»
la Gioconda irreprochable.
Sacarme diez en conducta
con el partido, el estado, las amistades,
mi familia, mis hijos y todos los demás seres
que abundantes pueblan este mundo nuestro.
En esta contradicción inevitable
entre lo que debió haber sido y lo que es,
he librado numerosas batallas mortales,
batallas a mordiscos de ellas contra mí
-ellas habitando en mí queriendo ser yo mismatransgrediendo
maternos mandamientos,
desgarro adolorida y a trompicones
a las mujeres internas
que, desde la infancia, me retuercen los ojos
porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,
porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable,
que se enamora como alma en pena
de causas justas, hombres hermosos,
y palabras juguetonas.
Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,
e hice el amor sobre escritorios
-en horas de oficinay
rompí lazos inviolables
y me atreví a gozar
el cuerpo sano y sinuoso
con que los genes de todos mis ancestros
me dotaron.
No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.
No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.
Pero en los pozos oscuros en que me hundo,
cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,
siento las lágrimas pujando;
veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,
blandiendo condenas contra mi felicidad.
Impertérritas niñas buenas me circundan
y danzan sus canciones infantiles contra mí
contra esta mujer
hecha y derecha,
plena.
Esta mujer de pechos en pecho
y caderas anchas
que, por mi madre y contra ella,
me gusta ser.

Imagen: Amantes 33. Nicoletta.

REGLAS DEL JUEGO PARA LOS HOMBRES
QUE QUIEREN AMAR A MUJERES

I
El hombre que me ame
debera saber descorrer las cortinas de la piel,
encontrar la profundidad de mis ojos
y conocer la que anida en mi,
la golondrina
transparente de la ternura.
II
El hombre que me ame
no querra poseerme como una mercancia,
ni exhibirme como un trofeo de caza,
sabra estar a mi lado
con el mismo amor
conque yo estare al lado suyo.
III
El amor del hombre que me ame
sera fuerte como los arboles de ceibo,
protector y seguro como ellos,
limpio como una mañana de diciembre
IV
El hombre que me ame
no dudara de mi sonrisa
ni temera la abundancia de mi pelo
respetara la tristeza, el silencio
y con caricias tocara mi vientre como guitarra
para que brote musica y alegria
desde el fondo de mi cuerpo.
V
El hombre que me ame
podra encontrar en mi
la hamaca para descansar
el pesado fardo de sus preocupaciones
la amiga con quien compartir sus intimos secretos,
el lago donde flotar
sin miedo de que el ancla del compromiso
le impida volar cuando se le ocurra ser pajaro.
VI
El hombre que me ame
hara poesia con su vida,
construyendo cada dia
con la mirada puesta en el futuro.
VII
Por sobre todas las cosas,
el hombre que me ame
debera amar al pueblo
no como una abstracta palabra
sacada de la manga,
sino como algo real, concreto,
ante quien rendir homenaje con acciones
y dar la vida si necesario.
VIII
El hombre que me ame
reconocera mi rostro en trinchera
rodilla en tierra me amara
mientras los dos disparamos juntos
contra el enemigo.
IX
El amor de mi hombre
no conocera el miedo a la entrega,
ni temera descubrirse ante la magia del
enamoramiento
en una plaza publica llena de multitudes
Podra gritar .te quiero.
o hacer rotulos en lo alto de los edificios
proclamando su derecho a sentir
el mas hermoso y humano de los sentimientos.
X
El amor de mi hombre
no le huira a las cocinas
ni a los pañales del hijo,
sera como un viento fresco
llevandose entre nubes de sueño y de pasado
las debilidades que, por siglos, nos mantuvieron
separados
como seres de distinta estatura.
XI
El amor de mi hombre
no querra rotularme o etiquetarme,
me dara aire, espacio,
alimento para crecer y ser mejor,
como una Revolucion
que hace de cada dia
el comienzo de una nueva victoria.

Imagen: Amantes 25. Nicoletta.

2005-10-19T18:08:00.000+02:00

SABINA

Así lo veo yo....

CONTIGO

Yo no quiero un amor civilizado,
con recibos y escena del sofá.

Yo no quiero que viajes al pasado
y vuelvas del mercado con ganas de llorar.

Yo no quiero vecinas con pucheros.
Yo no quiero sembrar ni compartir.
Yo no quiero catorce de frebrero,
ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero cargar con tus maletas.
Yo no quiero que elijas mi champú.
Yo no quiero mudarme de planeta,
cortarme la coleta, brindar a tu salud.

Yo no quiero domingo por la tarde.
Yo no quiero columpio en el jardín.
lo que yo quiero corazón cobarde,
es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres,
porque el amor cuando no muere mata,
porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,
nunca supe llegar a fin de mes.
Yo no quiero comerme una manzana,
dos veces por semana, sin ganas de comer.

Yo no quiero calor de invernadero,
yo no quiero besar tu cicatriz.
Yo no quiero París con aguacero
ni Venecia sin ti.

No me esperes a las doce en el juzgado.
No me digas volvamos a empezar.
Yo no quiero ni libre ni ocupado
ni carne ni pecado ni orgullo ni piedad.

Yo no quiero saber porqué lo hiciste
lo que yo quiero muchacha de ojos trites,
es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres,
porque el amor cuando no muere mata,
porque amores que matan nunca mueren.

Imagen Amantes 15. Nicoletta

Escuchala por la Niña.....Todo un lujo para los sentidos
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2005-10-06T11:50:00.000+02:00

BENEDETTI
Para que decir, mejor dejamos que el se exprese........

No te salves

No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

no te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo

pero si

pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el júbilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces

no te quedes conmigo.

Imagen: Presencia. Nicoletta

2005-10-03T13:23:00.000+02:00

CARPE DIEM
Bueno, parece que el blog ha tenido éxito.....así que esto es un regalito para los que sigais visitandolo. Es un cuento de Jorge Bucay, que a mi si que me parece interesante, es un poco largo pero merece la pena, os lo aseguro.........ahí va...
El Buscador

"Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como un buscador......

Un buscador es alguien que busca; no necesariamente alguien que encuentra.
Tampoco es alguien que, necesariamente, sabe qué es lo que esta buscando. Es simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda.
Un día , el buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Había aprendido a hacer caso riguroso de estas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo. Así que lo dejo todo y partió.
Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos, divisó, a lo lejos, Kammir. Un poco antes de llegar al pueblo, le llamó mucho la atención una colina a la derecha del sendero. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadoras. La rodeaba por completo una especie de pequeña valla de madera lustrada.
Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar.
De pronto, sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en aquel lugar.
El buscador traspasó el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles.
Dejó que sus ojos se posaran como mariposas en cada detalle de aquel paraíso multicolor.
Sus ojos eran los de un buscador, y quizá por eso descubrió aquella inscripción sobre una de las piedras:

Abdul Tareg , vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días.

Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que aquella piedra no era simplemente una piedra: era una lápida.
Sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en aquel lugar.
Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado también era una inscripción. Se acercó a leerla. Decía:

Yamir Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas.

El buscador se sintió terriblemente conmocionado.
Aquel hermoso lugar era un cementerio, y cada piedra era una tumba.
Una por una, empezó a leer las lápidas.
Todos tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto.
Pero lo que lo conectó con el espanto fue comprobar que el que más tiempo había vivido sobrepasaba apenas los once años...
Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar.

El cuidador del cementerio pasaba por allí y se acercó.
Lo miró llorar durante un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.
--No, por ningún familiar—dijo el buscador--. ¿Qué pasa en este pueblo? ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué hay tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que les ha obligado a construir un cementerio de niños?
El anciano sonrió y dijo:
--Puede usted serenarse. No hay tal maldición. Lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré:
Cuando un joven cumple quince años, sus padres le regalan una libreta como esta que tengo aquí, para que se la cuelguen al cuello. Es tradición entre nosotros que a partir de ese momento, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella:
A la izquierda, qué fue lo disfrutado.
A la derecha, cuánto tiempo duró el gozo.
Conoció a su novia y se enamoró de ella. ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme de conocerla? ¿Una semana? ¿Dos? ¿Tres semanas y media...?
Y después, la emoción del primer beso, el placer maravilloso del primer beso...¿Cuanto duró?
¿El minuto y medio del beso? ¿Dos días? ¿Una semana?
¿Y el embarazo y el nacimiento del primer hijo...?
¿Y la boda de los amigos?
¿Y el viaje mas deseado?
¿Y el encuentro con el hermano que viene de un país lejano?
¿Cuánto tiempo duró el disfrutar de esas sensaciones?
¿Horas? ¿Días?

Así, vamos anotando en la libreta cada momento que disfrutamos.......Cada momento.
Cuando alguien se muere,
es nuestra costumbre
abrir su libreta
y sumar el tiempo de lo disfrutado
para escribirlo sobre su tumba.
Porque ese es para nosotros,
él único y verdadero TIEMPO VIVIDO."

Imagen:A todas las niñas valientes que salen a buscar lo que quieren. Nicoletta

2005-09-25T21:56:00.000+02:00

HOLA CHICOS!!!
Este blog lo he creado especialmente para la ocasión. No tenía ni idea de como hacerlo, pero como ya sabeís, internet es una fuente infinita de conocimientos, siempre que sepa como utilizarse, claro está.....como todo. Quería haceros una presentación dinámica pero por el poco tiempo que tenemos cada uno, utilizar el cañón sería demasiado, así que me puse a investigar esto de los blogs, y aquí estoy, publicando uno para aprender algo nuevo y enseñaros a dos pintores que han marcado mi vida ellos son AMADEO MODIGLIANI, Modi para sus amigos, y NICOLETTA TOMAS, Nico para los suyos. Sin más espero que os hagan...... sentir.......

2005-09-25T21:42:00.000+02:00

DECLARACION DE INTENCIONES
Aquí, os explicare de que irá mi diserción y porqué. Pues lo primero que se me ocurrio fué hacerla sobre Modigliani, ya me escuchasteis uno de los primeros días del curso que era uno de mis pintores favoritos, pero se me ocurrió que os aburriría un tema que no os interesará, así que me puse a buscar un tema mas divertido, que os interesara a todos, pero en esto que pensé dos cosas, imposible sería si quisiera encontrar algo divertido para TODOS....además de frustante y por otro lado tenía que enfrentarme a que en mi futuro como formadora no todos los temas serían de interés general, así pues mi reto en esta diserción sería la forma de tratar "el tema", si consigo despertar el interes a alguno de vosotros, por alguno de los artistas que os presento, mi diserción habra sido un éxito.

2005-09-25T21:05:00.000+02:00

AMADEO MODIGLIAN
Los rostros ovalados, las formas planas y las proporciones alargadas son el sello que mejor caracterizan al pintor italiano. Hizo innumerables retratos y desnudos.....que le llevaron a que el primer dia de la exposición mas importante que hizo, se la cerraran por inmoralidad, mostrar el vello púbico no estaba permitdo.
Su biografía releja una vida tormentosa junto a su amada Jeanne Herbuterne....tanto que cuando murio de tuberculosis, Jeanne embarazada de nueve meses de su segundo hijo, se suicidó...
En internet el material sobre este artista es muy diverso pero escaso y mal recopilado para los que amamos su obra. Os he seleccionado dos links para que os hagais una idea...pero nada mejor que un libro, en este caso, para conocer su vida y obra. La página que os recomiendo de su obra esta ordenada por temática al final, os recomiendo los retratos(portraits) y los desnudos (nudes).

2005-09-25T11:19:00.000+02:00

NICOLETTA TOMAS
Actualmente reside en Valencia, y tal como ella misma dice, es autodidacta. Su pintura cambia a lo largo de los años y sobre todo a lo largo de sus etapas de la vida, de lo que siente... Me encanta la serie de los amantes, realmente me parece estar observando una coreografía. "Dama Drama" es aparte de una inmensa belleza estética una reivindicación social, en la página no se aprecia pero el fondo esta lleno de recorte de noticias con desastres....el hambre, un ciclón, un asesinato, etc... Y tengo en casa una preciosa ventana del alma "La ultima mirada". Tengo la suerte de conocerla, de ser su amiga y es especial , irradia magia por los cuatros costados. A la derecha teneis un link a su página....no dejeis de visitarla....os enamorará....

DAMA DRAMA